FELICITA CARTONERA Ñembyense

Bonao Clandé, by Juan Dicent

2012-01-24T09:56:00.003-03:00

El kapé Juan Dicent, Alias Dino Bonao. Nació en Bonao, República Dominicana, en 1969 y vive en Nueva York.

Publicó Happy New Year to You (Pequeñas Resistencias 4. Antología del nuevo cuento norteamericano y caribeño. Páginas de Espuma, España, 2005); Summertime (Editorial Shampoo, Rep Dom, 2006; Santiago Arcos Editor, Argentina, 2007; Editorial Universos, España 2010); Poeta en Animal Planet (Editorial Vox, Argentina 2007) y My Uncle's First Jeans (Textos de Cartón, Argentina 2009).

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Forever blowing bubbles

Matilda consiguió su primer trabajo a los 14 años. Señores mayores y un joven de 21 años que a la semana fue dirigido por el romo a su cama. Después, desamor sirviendo el arroz con guandules.

Trabajó para dos viejas jamonas que se disputaban el amor de una poodle llamada Katiushka; trabajó para un hombre que lloraba viendo las noticias; trabajó cuidando a un loco que se embarraba los cabellos de mierda gritando "Quiero una novia"; trabajó en la Zona Franca de Haina soldando diodos en boards de beepers y su último trabajo fue con un matrimonio joven que estrenaba apartamento en una torre de la Anacaona.

Los señores estaban contentos con Matilda: contestaba el teléfono "Residencia de los señores..." y anotaba los mensajes con pocas faltas ortográficas y letras legibles; usaba el pañuelo en la cabeza y el uniforme gris de enfermera; el piso de mármol blanco, calié de migajas, brillaba; cocinaba un pastelón de berenjena que era un apogeo; se afeitaba las piernas y los sobacos; casi no hablaba por teléfono; no tenía bochinches ni compinches con las otras sirvientas ni con el guachimán del edificio; no hedía a gente; leía poemas de José Ángel Buesa y estaban casi seguros que no robaba. El único boche con coños se lo dieron por dejar quemar unas chuletas entretenida con la televisión.

Sí, Matilda pertenecía a esa multitud de criaturas que de 11 a 12 son María Fernanda, limpiando vidrios de carros en una esquina de Caracas, enamorada del millonario Luis Eduardo, ignorando su condición de heredera de un imperio de petróleo; de 12 a 1 María Cristina, llorando todos los días porque Luis Arturo, creyéndola muerta, se fue de monje al Tibet; de 7 a 8 María Laura, presa en una cárcel de Cuernavaca por un crimen que cometió Laura Trevi; de 9 a 10 María Dolores, maltratada en la casa de los Montenegro y cuyo verdadero padre era el mismísimo señor Montenegro, pater putatibus de Luis Francisco... Sí, Matilda era devota de Venevisión y Televisa.

La señora parió. Matilda hasta sintió los dolores de parto. Desde el primer momento que trajeron a Gustavito vestido de encajes Matilda lo consideró suyo. Se consagró a él y revoloteaba como una mariposa negra cada vez que alguien lo cargaba. El niño la adoraba, si otra persona lo cargaba, incluso su mamá, él extendía los bracitos hacia Matilda y se rajaba a dar gritos. La señora se sentía más segura dejándolo con Matilda que con cualquiera de las abuelas, especialmente Doña Meche, que hablaba durísimo y en medio de cualquier tema decía "Yo soy doctora".

Matilda compró un frasquito de hacer burbujas para Gustavito, y al atardecer, antes de que los señores llegaran, salía al balcón, mirando los árboles del Mirador Sur; sentaba al niño en sus piernas soplando y soplando burbujas que en el aire reventaban en rojo, mamey, amarillo, verde, azul, añil y morado entre los gritos alegres de Gustavito.

Duarte es uno de los tres padres de la patria, aquí no basta con uno solo. Formaron la sociedad secreta La Trinitaria, cada miembro debía reclutar tres revolucionarios más, ad infinitum o hasta que los haitianos se fueran. Se necesitaban tres, tomando turnos, para aguantar las odas de 50 páginas a los ojos de las vacas de Moca de Duarte, quien nació un 26 de enero y por eso los dominicanos disfrutamos de un fin de semana largo. Matilda pensaba ir a visitar a una tía en Nagua. No la veía desde chiquita, y estaba el mar, y comer pescado frito con moro de guandules con coco, y el primo Juan todavía soltero.

—Matilda, nos vamos para la casa de Constanza y queremos que vayas con nosotros, por Gustavito.
—Pero, yo...

La señora la miró esperando un desafío, Matilda bajó los ojos, olvidó el mar, borró el recuerdo del primo Juan y dijo que sí, que claro, que como no, que muy bien.

El viaje era el sábado. Decidieron irse el viernes por la tarde. Si salían a las cuatro podrían estar zambullidos en el jacuzzi a las seis y media, un trago de Chivas y burbujas tibias. Ya a las 8 estarían en la parrillada del español considerada por el señor, que había visitado Madrid y Buenos Aires, como la mejor carne que había probado.

—Volvemo ante de la doce, cualquier cosa llama al celular.

Así que Matilde hizo un puré de yautía con una tortilla, se desquitó echándole mucho jamón de dieta de la señora, y un pancake a Gustavito. Fregó los platos pensando en los ratones y por fin pudo sentarse a las 9 frente la televisión. Gustavito jugaba con su Bob Esponja montado en un camión Tonka amarillo y rojo, el viaje lo había excitado, no tenía sueño, para él era de día. Pero he aquí que por fin la vieja paralítica en silla de ruedas de la mansión de los Montenegro va a decir quién es el verdadero padre de María Dolores, pero he aquí que la vieja abre la boca: ... ¿Y quién va a lavar? Oh Daewoo, la mejor lavadora, ahora con su modelo...

—Coño —grita Matilda, se tapa la boca mirando hacia Gustavito y sólo ve el Tonka con las gomas para arriba.
—Gutavito.
—Gutavito, Gutavito.
—Gutavito, Gutavito, Gutavito.
—Gutavito, Gutavito, Gutavito, Gutavito
—Gutavito, Gutavito, Gutavito, Gutavito, Gutavito...

Matilda busca en la sala, en la otra sala, en la otra sala, en la cocina, en el baño, en el otro baño, en las habitaciones, arriba, afuera, lo encuentra al lado de Bob Esponja, boca abajo y azul en el medio del jacuzzi, sin burbujas.

La policía busca a Matilda, cuando la encuentren no hablará, no podrá obsequiarle a los señores ese último instante en la vida de Gustavito, esa imagen que los ayude a hundirse de manera definitiva en el infierno. Ahora, justo ahora, Matilda sale de un colmado de Nagua, frente al mar, donde un banilejo con un t-shirt que dice "We are the champions" le vendió una botella de agua y un sobre de Tres Pasitos, el veneno para ratas más efectivo del mercado, según el anuncio que pasan de lunes a viernes durante la transmisión de La Gata Salvaje.

Sepia, by FELIPE GARCÍA QUINTERO

2012-01-24T09:31:00.003-03:00

Transkartoneado from el Cauca, el broder colombiano Felipe García Quintero se hace kolor y susurros mirim nestos versos mordidos por la lluvia de mil amnesias.

PECES

Las húmedas palabras
de entonces por decir,
si un pez desatado en la boca
es la lengua cautiva,
como otro pez
la mañana abierta de las pupilas,
saltando del cielo,
buscando sumar al cuerpo otra orilla.

Uno más fue la noche memoriosa
en la mano larga del viento.

Para quien templa las cuerdas del murmullo,
peces le cercan la mirada
huyendo siempre de la luz que los guarda.

BIO flash:
Nació en 1973 en Bolívar, departamento del Cauca, Colombia.

Es autor de los libros de poesía: vida de nadie (Altorrey Editorial, Madrid, 1999), piedra vacía (C.C.E., Quito, 2001), la herida del comienzo (Alhucema Libros, Granada, 2005), mirar el aire (Universidad Nacional, Bogotá, 2009) y Siega (Universidad Industrial de Santander, Bucaramanga, 2011). Y de las selecciones personales Horizonte de perros (Universidad del Valle, Cali, 2005) y Honduras de paso (Ediciones Jitanjali, Mérida, 2007).

Ejerce la docencia y la investigación académica como profesor Asociado del Departamento de Comunicación Social de la Universidad del Cauca, en Popayán, Colombia. Ha realizado estudios de literatura, crítica cultural, filología hispánica y antropología. Como escritor y estudiante ha residido temporadas en Quito, Madrid y México, D.F.

Entre otras distinciones, obtuvo por concurso los premios internacionales de poesía Encina de Cañada (España) y el Iberoamericano “Neruda 2000” (Chile). Fue becario del programa de residencias artísticas del Ministerio de Cultura de Colombia en Venezuela (2005) y México (2008).

Uno de vez en cuando, by Cristhian Monti

2012-01-24T09:15:00.004-03:00

bandera de lata

Bajo los jazmines, escuchamos
un coro de aves en contrapunto
con relinchos lejanos,
prendemos uno y mezclamos
los perfumes, nos vamos por
los puentes, mirando como
todo pierde grandeza, nos vamos
del centro en busca del ensayo
general de las aves.
En los márgenes la iluminación
es menor y la gente real,
codificadas actitudes nos llevan
a rodear pantanos, el sol se pone
naranja, justo cuando volvemos,
a la hora en que los muñecos
de torta se apuran a ocupar las mesas,
rígidos como banderas de lata
en los bares sin onda.

inundación

Mueren rayos en la niebla
rompiendo el tono dominante
el aire lo advertía,
iluminan la distancia entre
el puente, la copa de los
pinos y nosotros
que quedamos encerrados
en medio del desastre.
En el vidrio las gotas se unen
en un solo brillo final,
no podemos dormir,
ahora no es tan bueno
ver colores.
El coche no arranca,
todo flota, el arroyo
es un carnaval,
impermeables, fumamos
tratando de comprender
el ímpetu del agua.
Resolvemos un adiós
acompañados.

Bio miximí;

Cristhian Montivero, conocido como C. Monti, nació en La Paz, Entre Ríos, en 1978.

Publicó poemas en la antología La trampera (Rosario, 2009 2010) y el libro Desplazamiento sonoro (2010).

En 2009, en el taller del Festival Internacional de Rosario, conoció a Daniel Durand, quien desde entonces, y de vez en cuando, le enseña algunas cosas. Estudiante de Historia, vive en su ciudad natal.

Consejos a la vecina, LALO BARRUBIA

2012-01-24T08:48:00.002-03:00

claro que lleva años mintiendo
siendo alguien que no es
pidiendo ayuda para cosas que podría hacer sola
y siendo utilizada en honor a la ciudad
la civilización los cambios
disfrazada de estatua en la parte turística
más horas al día de las que es ella misma

las obras llevan ya cuatro meses
y están programadas para dos años más
el polvo llena los pulmones del barrio
para que luego puedan respirar en paz
estampados en una fotografía
de paisaje urbano

los estadios de fútbol tendrán nombres de automóviles
empresas financieras
cremas para las manos
los grafitis de los trenes
serán sustituidos por falsos grafitis de propaganda
las estatuas vivientes tramitarán un permiso por seis meses
no renovable
en caso de que tengan documentación vigente

en otro caso se convertirán en estatuas no vivientes
inherentes a los cambios
aplastadas como sudafricanos pobres
que deberán dejar sus hogares
para no ser vistos durante el mundial de fútbol

las fotos no dan la vuelta al mundo como se dice
las fotos se estampan en los corazones
y son reproducidas hasta el infinito
para poder hacer algo con la mierda que producen

ella
sentada en el cibercafé
disfrazada de estatua
reenvía una foto de britney spears saliendo del hospital

BIO:
Lalo Barrubia ha desovado nela galaxia kartonera y este es su libro de cabotaje. Escritora y performer,nacida en Montevideo, trabaja especialmente la poesía escénica. Ha publicado varios libros de poesía y las novelas Arena (2004) y Pegame que me gusta (2009).

Su obra está representada en numerosas antologías y ha sido traducida a varios idiomas. Ha participado en festivales de poesía en diferentes partes del mundo. Es licenciada en trabajo social y trabaja en programas culturales para joven en la ciudad de Malmö, Suecia, donde reside, y en la traducción y difusión de la poesía latinoamericana.

Su último libro de poesía Borracha en las ciudades/Drunk in thecities ha sido publicado en Malmö en febrero de 2011 en edición bilingüe castellano-inglés con traducción de Juana Adcock. Su blog es: poesiadevecinas.blogspot.com

Ombligos, de Pablo Maire

2012-01-17T10:33:00.001-03:00

Yo urdo, urdo; yerro, yerro.
Siento que abrir la muerte es un tajo insuficiente
y dejo el cielo pasado
cuando los pollos cantan con su pubertad
y alcanzan la cresta.

Bajo la hoja de un tabaco cruel, fumo
- acaso morir me huma, me inciensa -
y oigo a las campanas que dicen: el metal aún existe.
¡Aleluya al ting, aleluya al tong!

Si he de muerte,
pongan en mi ombligo un Cuzco más,
un Rapa Nui,
más y más hasta lograr la planeta,
la sol,
la universo,
la soy.

Korazón sin control. Antologìa poetica

2011-12-12T17:35:00.002-03:00

Colexion speciale de poemas escritos por las hermosas mitakuñas del Instituto de Recuperación de Mujeres-Unidad 5 de Rosario que se juntan como panambis de puro love sin miedo, para zarpar extramuros nesta nave de kartón y esperanza colorinche.

MARCAS EN EL CUERPO

Hay muchas marcas en mi cuerpo
ya sea de cortaduras o quemaduras
pero existen muchas marcas como los tatuajes que casi todos se lo hacen a pesar del dolor, para estar a la moda ¿qué hipócritas? si supieran que también tengo marcas en mi alma pero por sobre todo muy adentro mío: marcas que en el tiempo ni la cordura me la quitaran
marcas que desgarran a una mujer por dentro
que nos destruyen así como se tatúan la piel a colores
las marcas de esta mujer que escribe
mi color es de sangre y dolor
Cómo borrar las marcas de mi alma y de mi corazón
si nunca podre borrar de mi alma ese dolor
más que marcas en el cuerpo
más que marcas en el corazón
son marcas en el alma.

ANA

Los poemas del boxeador en el puerto. VICTOR VIMOS

2011-11-11T13:53:00.003-03:00

plegaria del hijo vencido

nunca más la noche,
siempre la estrella disolviéndose en la mano, la orilla donde la sal ha derrotado los huesos, la pólvora atascada, espiga de infierno, en el corazón,
madre,
no queda lugar para la ternura en mi nombre, los cuervos han nevado sobre mis ojos, solo el eco de la marchitez guía los pasos, solo eco de la marchitez como una campana destrozándome el lomo, enterré al hijo lejos de tus encajes para que no atestiguaras su descenso, furiosa caída en la que tragándose los paisajes y los soles, terminó como el sedimento que envejece las cavernas,
nunca más la noche,
siempre una sábana de bruma donde escribirte colores, un pedazo de papel para imaginar que beso tu rostro de agua,
madre, no queda lugar para la ternura en mi nombre,
la casa está consumida por la inmundicia, las agujas del tiempo han arrinconado mi sombra al precipicio donde espero tu regreso, tu mano de menta, tu olor a tiza herida,
demasiado tarde descubrí mi parentesco con tus sueños, ya era un hombre que masticaba animales con mis nudillos, un hombre solamente, madre, frente a la violencia de otras voces,
tuve tiempo para escupir sobre la inutilidad de los recuerdos y lo malgasté recreando la infancia de lo ajeno, no quiero la sangre que emana de mi boca, la herradura que cargo en las cejas como decepción eterna, un hombre solamente con las manchas de un abrazo intentando sobrevivir al diluvio,
nunca más la noche,
enterré al hijo, madre,
no queda un lugar para la ternura en mi nombre.

BREVE BIO

Nacido en Riobamba, Ecuador, 1985. El broder Victor es miembro fundador del Proyecto Editorial Matapalo Cartonera; Integrante del Comité Organizador del Encuentro Nacional de Poesía Zarandearte (Riobamba, 2006, 2007); Merecedor del Segundo Premio Provincial de Poesía (Chimborazo, 2004); Primer lugar en el Concurso Provincial de Cuento (Chimborazo, 2005). Premio Nacional de Cuento “BIENAL JUEGOS FLORALES” (Ambato, 2007), Primer Lugar en el VI Concurso Nacional de Cuento “DIA DEL LIBRO Y DE LA ROSA” (Quito, 2010). Sus textos han sido leídos en diversos espacios como el Encuentro Latinoamericano de Poesía Garganta Profunda (Quito, 2006), Centro Cultural Yacana (Lima, 2008, 2009); además constan en varias antologías y revistas nacionales así como de México, Perú y Argentina. Su primera publicación se titula PERINOLA (Noctambulario Ediciones, 2007), PROLONGACIONES (Casa de la Cultura Ecuatoriana, 2010), DRAGÓN (Sarita Cartonera, Lima, Perú, 2010), DESFIGURACIONES (Nulu Bonsai, Buenos Aires, Argentina, 2010).

Oso con pullover, de Rodrigo Martínez

2011-10-24T07:55:00.002-03:00

¡Mirá parece que hay que viene!

Estoy en esos días en los que me digo a mis fueros internos: me retiro a cuarteles de invierno y... Es como si ponele, ponele, que yo fuera otra persona y me llamase por teléfono a mí mismo y le diga a mi tía, hermano o allegado/a que atienda el teléfono y me diga, así... con gestos, que no estoy. ¿Le quiere dejar un mensaje?

Así estaba Radamel en ese tiempo, no en la parte en la cual se desarrolla el cuento pero me pareció bueno como un algo que se dice al pasar. Radamel estaba como que ni chicha ni limonada, entonces bajó del altillo donde vivía, y se sentó frente a la tele, luego se levantó otra vez y trajo ensalada rusa, cuando se sentó vio en el noticiero que Oscar le decía a María Teresa (sonido de Oscar Acosta), ¡ya oñepyryma la Expo!, ¿en serio, Oscar?, ¡sí!, ¡que bárbaro!
Entonces agarró y le llamó a su socio que por temas de, copyright no podemos mencionarlo, por lo que para efectos de la historia lo llamaremos el Michael Jackson paraguayo.
- Hola, Michael
- ¿Cómo le va Radamel?
- Bien. ¿Tu familia?
- Bien. ¿Tus chanchos?
- Bien.
- Vamos pues a chupar a la expo, vamos al encuentro del trabajo y la amistad.
- ¿Cuándo pio?
- Esta noche.
- Dale, justo tengo un actuación en el ruedo lateral. Al lado del gusano loco en le parque de diversiones.
- ¿Nos vemos ahí?
- Bueno.
- Eso nomás porque en cualquier momento se me va a acabar mi sal….

El hombre que por primera vez escribió ambulancia era disléxico.

Radamel salió a la calle y tomó cualquier ómnibus porque en esa época todos se va hacia la expo. El ómnibus ko estaba lleno (más hacia atrás, señores), habían por ej: un señor con el kepi de Lino, remera de Face’s que decía que noche la de anoche, vaquero y sandalias franciscanas, un señora con 8 hijos entre la edad de 1 mes y dos años, un señor que se cortaba las uñas, una chica con su remerita que decía sexy y un coso… un pantalón negro que decía atrás Juicy y un tipo con pelo largo, largo tipo Z Z top un remera de Dreamtheater (música de Dreamtheater) y una nenita que cantaba: este es el Cristo que yo predico y no que canso de predicar, mata a los enfermos, cura a los heridos, te saca de la lluvia y la tempestad… y había otra gente más que no me acuerdo.
Ya cuando estaban por llegar el chofer gritó: ¡Expo! Aunque toda la gente ya sabía lo.
Cuando entro ya se sintió invadido por ese no sé que de la expo, hace tiempo que no iba, desde, ponele, cuando levantó el programa de Chiche Corte en el que estaba solo con Tiger sin Paola Herman. La expo esa caterva de gente que camina irresoluta, como perdida en un variopinto escenario de concreto. Está por ej: el stand de yerba mate, el de Reggaeton cristiano (canción de reggaeton), con el nombre “El que cree que perree”, el stand de raticidas, el stand de la buena suerte, que estaba lleno de conejitos con herraduritas, el stand para ver como orinan las vacas y los patos, un tinglado donde hay lleno de animales como perros, gatos, taguas, yararas, ponys, vacas de la raza Brangus y Standford (sonido de animales), el stand de Pombero, que atendía Camilo, el stand de todo… todo, lo que este mundo en su infinita sabiduría y conmiseración nos ofrece. Pero sobre todo había olor a bosta de animales y promotoras. Que es una linda confusión para los sentidos.

Así recorrió por ocho horas la expo, pasó por todos los stands, estuvo perdido como dos horas, cabe aclarar que se había tomado ya unos vasitos de cerveza koreana que estaban en promoción, así se extravió porque llegó ya hacia el fondo que no se entiende más si es la expo, una feria en Arabia (música árabe), o una fiesta patronal pero después uno que vendía sándwich le ayudó.
Estuve pensando en mi epitafio como me dijo y me quedé con este: “No se puede tener todo en la vida, yo quería ser cremado”

Cuando estaba ya a punto de entrar al ruedo lateral, en el ruedo central sonaba un grupo de cumbia que decía algo así (El baile del Santa Clos), vio allá a unos 3 ó 20 metros un coso, un stand, una carpa que era de una vidente. No se acuerda porque entró pero entró.
Allí le recibió una señora muy ya de edad ¿no es cierto? y le aseguró que le iba a contar su futuro así de un zopetón.
Bueno. Le dijo Radamel también sin titubear, sobre el pucho. Raudamente comenzó esta señora a decir: Primero vas a irte con tus amigosss a algún pub a tomar cerveza (sonido de Munich) y jugar pool o billar gol, conoces ahí a una linda chica que es modelo y trabaja con Amoroso en su programa, lo último no te importa, salis con ella por unos nueve meses, te divertís como loco, luego te das cuenta de que te engaña con Maxi Camapana a través de una foto que sale en el Popular, te vas a poner loooco, te cortas las venas con unas papa fritas de esas finitas que vienen en bolsas, caes en una depresión tremenda de la que salís en dos años no sin antes pasar por un período de adicción a hongos alucinógenos y jugo loco, sin importarte nada sacas tu pasaporte de debajo de tu cama y te tomas un 30 rojo o el que te lleve al aeropuerto, compras un pasaje a España (mensaje de Lugo).
- ¿España, te parece pio?
- ¡Shhh, sí! Una vez ahí te cagas de hambre, dormis en una iglesia, en un parque, donde un marroquí le rompe el cu.., azorado viajas de Madrid a Galicia, donde trabajas arrancando aceitunas negras, trabaja tres años como negro para juntar dinero para tu pasaje, pero una semana antes de volver ves en un bar a un grupo que es una mezcla entre Garibaldi y Locomía (canción de Locomía), te hace su representante y se vuelven famosísimos en toda Europa con su tema “El baile del arrollado por un camión doble eje”, preparan una gira por Sudamérica, no sin antes pasar por París a limpiar la tumba de Jim Morrison, cuando llegan a Paraguay Palo Rubín le convence para que le produzca un talk show a Pipina, la abuela más sexy de Luque, usted lo acepta, en el acto cae de nuevo en la depresión, se inyecta dulce de leche Ilolay, y se aleja de la farándula para dedicarse a la cría de codornices transgénicas en el chaco, luego muy cansado comienza psicoterapia con una señora muy parecida a Celina Gracia (voz de Celina Gracia), que a pesar de su voz, se enamora de ella, se casan, tienen 3 hijos que van al colegio Virgin of Wearness y que luego van a seguir Administración de empresas en una universidad privada de algún aduanero que
está haciendo lavado de dinero. El resto más o menos te vas arreglando vos solo.

- Bueno, ¿cuánto te debo? –dijo Radamel ni lento ni perezoso.
- Cinco mil – mi hijo.
Le pagó con monedas de diez guaraníes (sonido de monedas cayendo) que había encontrado en una bolsa bajo su cama y se encontró con el Michael Japson paraguayo.
- ¿Qué tal la expo? –le dijo Michael
- Ya da, ya, medio que lo mismo –dijo Radamel mientras compraba un murciélago al que le puso lentes para ser como Stevie Wonder, lo ató a un hilo y lo dejaba volar, así nomás, sin cargarle helio, porque era más caro y peligroso así. (Baile de santa clos)

FIN

Zoor-B: naKh ab Ra

2011-10-09T19:09:00.000-03:00

http://es.scribd.com/fullscreen/68116586?access_key=key-1li1aygqd99dkfoyrf00
Zoor

Poetafóbico. Claudio Valdés Mujica. COLEXION AMONTEMA BRICK presenta esta poesía rabiosa chilensis

2011-09-19T09:33:00.003-04:00

El Mercado, El más eficiente distribuidor de recursos.
I.
La gráfica del poema
Muestra el mercado de las oraciones,
Los monjes, curas o rabinos
Conforman la curva de oferta.
Y la demanda o consumo, vilipendiado socialmente,
Lo constituyen los monigotes fieles a dogmas.
El pacto con el diablo genera una perdida irrecuperable de eficiencia
En la gráfica,
El mercado se encuentra desregulado
Para que no existan mermas de excedentes
Ni diferencias entre lo que gana el papa
Y el creyente fiel.
Sin embargo,
El precio en relación a la cantidad
Es inelástico,
Más aun considerando los costos de oportunidad
De los tipos de riqueza:
>Rico espiritual = Pobre Material<
>Rico material = Pobre espiritual<
Claro, el mercado sabe repartir” dijo Adam $mith.
El protagonista de la telenovela “Amores de Mercado”
Perteneciente a otra famosa familia televisiva, “Los locos Adam’s”,
Donde expresaba su fanatismo por la mano invisible.
Lógico, la mano ordena justamente los recursos,
Así vemos muertos por inanición y
Otros muertos por obesidad,
Esos mismos niños que tienen pagar por medicina
Para que pedófilos católicos
(Como Marcial Maciel)
Millonarios de dios y dólares,
Los acepten cuando no tengan padres y,
Sirvan como masturbadores.
Pero el Papa se dio cuenta,
Y entonces tomo la decisión de gastar un poco menos
En coronas de oro,
Para asociarse con un sex-shop,
Y diseñar el nuevo modelo de dildos párrocos.

II
La gráfica centralizada,
Del mercado de las Oh-raciones escolares
Es el modelo izquierdista del mercado.
Pero acá, el flan siempre parece jugo y
El arroz garbanzos y los garbanzos
Puré.
El control de las Oh-raciones escolares
Es un sistema estricto y fiscalizado,
Evitando la “justicia de la competencia”
Dando a todos la cuasi-comida.
Aquí se hace control de la torpeza y
La pérdida es doble,
Ya la pudrición preparatoria
Matizada de saborizantes sobre agua
Evita a Collet,
Quien quisiera autogestionar su comida.
La gorda infeliz que prepara la olla con mocos,
Le dijo ante la solicitud;
“¡La cocinera soy yo! En mi reich no se mete nadie,
Los arios ingredientes no pueden ser manchados de sangre impura”.
Entonces Collet entendió al mercado.

III
Luego, las técnicas toman forma
Y el departamento de “recursos humanos” (nótese)
Ordena la producción en cadena,
Los turnos de trabajo,
y la supervisión de los insumos humanos.
El presidente de la fábrica es un narrador,
Que ha pedido de los accionistas, hace textos y
Venden los mismos en un supermercado textil,
Ósea una empresa de Retail
Hace Retailatura.
Como esto es mercado,
El narrador con sus ganancias en textiles
Consume y,
Como tirabuzón reparte dinero para todas las industrias.
La riqueza en los textos
Se ha decidido por ley,
Y así los poetas serán pobres.
Hasta Huidobro murió pobre
En este sistema regulado,
Keynes pensó en que la demanda agregada era impulsada por el gasto fiscal,
Pero no consideró que las autoridades eran necias por esencia.
¿Cómo entonces, aumentar la demanda por poesía?

Invernadero. Marcelo Juan Valenti. COLEXION AMONTEMA BRICK, presenta lo mejor del género yakuza vudú de sudakalandia

2011-09-19T09:13:00.004-04:00

"
Etienne entra por la puerta de la esquina. Avanza a agrandes pasos, muy teatral, seguido de una fila de esas gallinitas rosas que lo adoran, sedientas de resurrección. Sale por la puerta del costado, que deja abierta para que pase su cortejo.
Lucrecio bosteza. Cierro la puerta. Sólo un momento me captura la imagen de las calles vacías.
-...tan inerme como un ojo de agua- está diciendo Lucrecio, que bosteza y continúa-Perdón...¿Te acordás de los pozos de agua en el desierto? A la noche viene ese frío monstruoso y se congelan. La Siberia y el Sahara son la misma cosa.
Etienne cae como un aguacero. Su rostro se multiplica en el espejo. Entra y sale para volver a entrar y a salir. Los bostezos y la indignación le impiden a Lucrecio cerrar la boca. Estoy atento a los puños cerrados de Oliverio. Etienne suele sacarlo de quicio. Tantas veces tuve que separarlos......
Una repentina multitud invade el bar. Personas risueñas que bajan de un ómnibus multicolor estacionado en la esquina. La atmósfera se distiende. Los dedos laxos de Oliverio juegan con la tacita de café. Las palomas entran, picotean las migas olvidadas en las mesas. En la rockola arranca un ritmo machacón. Lucrecio duerme sobre la mesa.
La vorágine desorienta a Etienne, la gallinitas lo rodean expectantes.
Oliverio dice:-Vas a ver que ahora se muere."

"Invernadero forma parte del libro La eternidad del Ciclope, a ser lanzado en tres entregas folletineskas con tapas amorosas y asceptikas de TETRA PACK, reskatadas de los tapes inefables de Asunzion, Paraway.

Memorias de un walkman, Lourdes Saavedra. COLEXION AMONTEMA BRICK nos trae a la duende melómana descendiente de Don Miguel de Lepanto

2011-09-19T08:37:00.006-04:00

La sutil sensibilidad de esta yiyi telepatika nos contagia su acecho de mua mua por los amaneceres de Cochabamba y con sus ojos de chamana conjura los códices secretos de los decibeles del sueño para irrumpir a borbotones nesta nave loka de la COLEXION AMONTEMA BRICK, con tapas exclusivas de Tetrapack, enjoy it meus amigxs.

/>EL HOMBRE SINTETIZADOR

La ignorancia del movimiento perfecto lo convertía en un animal histérico que deseaba alcanzar el sabor ácido de las estrellas del universo sónico en cada beat. Rítmicamente saltaba en la pista de baile /punch/punch/punch: frenético/. Los alaridos de la consola eran la batería que hacía rugir su corazón. Él sabía que Dios era un D.J. Eléctricamente estimulado buscaba una emoción pura. Sospechaba en secreto que no iba a ninguna parte. Las luces de colores eran el escenario donde se desintegraba su fluorescente sombra.
La persona urbanamente primitiva, apelaba a toda la tecnología corporal, de esa manera, la parafernalia de cadencias repentinamente lo convirtió en el hombre sintetizador, que en la esquizofrenia anatómica estaba más cerca del movimiento perfecto. Hasta que inesperadamente llegó el destierro del silencio.

Invisible natural, Roberto Oropeza. Colexion AMONTEMA BRICK nos presenta un toke de la sequedad del viento que se transdelira around Cochabamba

2011-09-16T17:47:00.003-04:00

El Jardín sin Fuego

Abriste las llaves del grifo
para inundarte de su sombra
y te dejaste llevar por el génesis de un jardín de sonidos
casi ya amanece, casi ya circundaste cuerpo de tu fantasma.
Adentro de tu locura
tocaste la helada euforia de los insectos,
ahora los peces vuelven a fluir al agujero del sol
nadie sabrá si eso es iluminar o desaparecer
Y si trepas a lo alto de una escalera
acabarás sintiendo el pie de dios en la yugular;
tu azar está en una ruleta que gira alrededor de tu boca
sólo elige la hora para no volver.
(Acaban de dar las nueve).
El carrusel gira por última vez,
alguien a tu costado está hablando y preguntando
Te quedas mirándola
¿cuál es la respuesta a una pregunta que no sobrevive?
Estas puliendo una nube
y el silencio parece no doler más.

Poemas Desordenados, Enrique Beó. COLEXION AMONTEMA BRICK Surrealismo y delirio verbal sin sosiego

2011-09-16T17:10:00.002-04:00

sus manos
aladas
de madera
construyen las máscaras para los hombres
y el tiempo
y el silencio
son sentidos de
los verbos aún

el solsticio navega entre los mares sin sol
la melena
dorada
llegó hasta
el oscurecer
para
amanecer al sol

acaso son
las máscaras
caídas
para los atardeceres
o simples
embarcaciones
para
navegar
a dios

ABRAZO EL HORIZONTE
DE CUELLOS LARGOS Y ESTIRADOS
PARA VER PARIR AL SOL
EL AMANECER DE UN VIEJO RECUERDO

MI OJO IZQUIERDO DESPERTÓ SOÑANDO EL OJO
Y EL DERECHO DESPERTÓ VIENDO TU IMAGEN FRENTE A ÉL

UN BUZ A TU CUERPO BASTA
PARA QUE MIS VERSOS INARMÓNICOS SE VUELVAN LABIOS

SÓLO SOY UN ORATE QUE TURBA SUS DEDOS PARA NAVEGAR EN EL ESPEJO DEL SOL

Fuego Mirim, de Carla Sagulo. COLEXION AMONTEMA BRICK

2011-09-16T16:10:00.003-04:00

Quién mejor sino la rapera de vidrio, sultana lisergica del Baires máis poetiko, nossa amiga Carla pra inaugurar esta colección hipertrofiada de Felicita Kartonera, la COLEXION AMONTEMA BRICK, con tapas hechas tetrapack, pacientemente resgatados del dédalo de las calles de Asuncionlandia. He aki un fragmento:

Cuestión de minutos

la vida parece disparada
de este paisaje casi quieto

una moto cruza sola el mediodía
la escucho apenas
y adivino su sentido
mientras las nubes
avanzan desde el río
como una tropa lenta

en cuestión de minutos
va a ponerse todo blanco
y yo en mi bicicleta
también voy a perderme
en el supuesto silencio con mis llaves

Jeroky Hape del Bañado Sur , por Norma Florentin

2011-07-09T07:56:00.002-04:00

Jaci y Teo

Conocí a una pareja de abuelitos. Ella Doña Jacinta y él Don Teodoro, ya tienen cada uno sus 83 años, de estar juntos 49 años. Un día Ña Jacinta se tenía que ir al mercado y avisó a Don Teodoro –ahata ajogua avati Teo, jajapo hagua sopa, -Ipora Jaci, tereho atu, che reina, roha’arota ko’ape.
Y Ña Jasi fue a comprar, llegó al mercado, y empezó a pedir todas las cosas que necesitaba, aipota avati moroti che sopara ha choclo che chipa guasura, ryguasú rupi’a, kamby, quesú, ceboi ha juky, - Pero Ña Jasi no se dio cuenta que se olvidó su plata para las compras, cuando tenía que pagar se percató que no tenía un guaraní, - e’a che dio, ha la che plata? Preguntó Ña Jasi, el vendedor le contestó, ndaikatui Doña, nde katu reikua’a va’era, oimene reja nde rogape.
- Ña Jasi se puso nerviosa y empezó a llorar
- Hakeko mombyry la che roga
En eso se acerca una señora y pregunta, que le pasó a la Doña? – El vendedor le dice, se olvidó de su plata y por eso se puso nerviosa. La Doña se ofreció a pagar todo, todo lo que Ña Jasi habia comprado ¿Hee? Se sorprendió Ña Jaci, mba’e piko la erea?
– Nde kuña karaí, mba’eicha pico repagata, nda che kuaaiva. La Doña le respondió –no importa doñita, lo hago con mucho placer – y además si a mi me sucede, me gustaría que alguna persona de buen corazón lo hiciera – y pregunta al vendedor, cuanto era lo que ña Hasy tenía que pagar? 80 mil la patronita le responde el vendedor. La Doña paga la cuenta de Ña Jasi –está muy complacida, agradece a la doña por su buen corazón –Agradecé ndeve heta che memby ña nde jara mante opagata ndeve, porque ndaipori ni petei, ndi ndatopaitiri persona la nde mba’e poraterei, que dio se lo pague mante. El agradecimiento de Ña Jasi fue grande. Llego a su casa e interminable fue su relato con Don Teo, Ña Jasi preparó su sopa, su chipa guasu, y su ryguasu ka’e y bendijo su mesa con su querido Teo, pero agradecido a Dios y también por la Doña. – Ñande jara reiva yvagape ajerure ndeve pe kuña karaíre imba’e pora agüere ta heñói entero mba’e.
Y prendió una velita en nombre de la Doña a la Sra. Del Cielo y a Dios, y fue fructífero su cena, tuvieron la bendición del todo podereoso y aún viven felices los dos, Jaci y Teo.

sobre pluralidades: gabriela zuccolillo

2011-06-24T02:21:00.001-04:00

Plural I dAdes: GABRIELA Z,

TORO: CARLA SAGULO

2011-06-23T09:06:00.001-04:00

TORO

lieutenant, christian kent

2011-06-12T00:39:00.000-04:00

Lieutenant: Christian Kent

SAFARI , de Anibal Cristobo

2011-05-30T13:23:00.001-04:00

MI VIDA COMO BACTERIA

Cuando empecé a escasear, la orden
fue que actuara con naturalidad, que partiera
de escenarios mutuamente excluyentes -
que marcase algún cero absoluto, por
teléfono
- o que me desprendiera de todo lo anterior, y me quemase
una vez leído: me vino a la memoria el chiste
de la conversación entre dos asesinos
que fingen reconstruir el acento, los hábitos
lingüísticos
de la víctima
usando las propiedades de sus gritos; pero cada vez
una pausa en la programación los distrae, haciendo que la
broma
nunca acabe, y la risa
se sume al resto de tareas pendientes. Ahora se abrirán los
turnos de debate
al respecto, y si con eso
se pudiera restablecer el flujo, se sabría
que hemos sido disueltos por opiniones públicas, formateados
por la corrosión -como una muestra
de laboratorio.-

Kaneze hataka again: TODOESTRADUCION

2011-05-30T12:18:00.001-04:00

amo el amor de los karawaneros kara.pintadas kara.winer@s
TATU’I TATU KAÑY takurtì miximi.imi
TEMWO KUÑA’I KU’I (ÑA MOKÖ) ymaguareixa hâpe tape.ari
TATU REMWÔ XUXUXITA (xegutâ) ne KUNU’Ü
TANIMWÛ HAKÙ TAKOARI tamo’ï tera tamoïngüe’imi ¿gua’u?
(¡ne!)TATURE

Hologramada la poesía x x z b
Habrá ke deshologramatizarla Ndevârvaro

No existo No existen los idiomas No existen las palabras
No existe la(s) sintaxis No existe xeru… mano
(cortar ah.kortar acoxtar aqotar la porquería ke.¿kê?.kê.ría kê.¿kê?.di.ría vuuu)

¿pîkalihoyi? ¿pîkiliwoli?
ndiiraaa (e)japirôna ka..ne..xe kü..në..¿mba’e?
(no) todo es traduksiôn

marx tur.war(xe) on.lâin en el pendrâi
kool.y.streach.i
wis ki.ki otrotraguitojevy(vé)voí

3 X 3

NEO-DADAÍSMO
kon..truktiwo gua’u

KUXUFLÍN KUXUFLERO
AKLARO POR.SI
X LAS DUDAS
QUE NO XOI (NUMKA JUÎ)
HIJO DE KARA...MIELERO

(KONCHUDA:: KARANCHO
¡¡RIMA!!::: MEXOR
TE KIERO)
eu.re.ka(ka)::
después de inventar el klixette
me dedikê a hologramar la poesía
(ma’ëna ma’ëra ¿tembi’urä?)

apofática y otros ensayos: montserrat álvarez

2011-05-21T19:27:00.000-04:00

Apofatica & Otros Ensayos, Montse

memorias de un muerto el viaje sin retorno de amado bonpland: eric courthés

2011-05-09T09:04:00.003-04:00

Memorias de Un Muerto

cecilia buenamor, maría cristina di rismerc

2011-05-07T02:54:00.000-04:00

CECILIA BUENAMOR_mariacristinadirismerc

Guarania del Llanto: miguel méndez

2011-05-06T09:05:00.001-04:00

Guarania Del Llanto,Miguel Mendez

Otra historia en Asunzión

2011-05-05T11:46:00.001-04:00

Caperuza verde harta de los dimes
y diretes de su anticuada abuela
harta de perder el tiempo en la escuela
dio por fin razón al barrio y sus chismes

y se fugó con el lobo feroz
a cruzar la ciudad con pica pica
en la cintura traficando stone.
Caperuza verde, ojos de niña

cuerpo de mujer, pasea Asunción.
De noche se rebusca en los boliches
de día, con el lobo hace el amor.

Caperucita verde decidió
dejar las muñecas y aquellos chiches
como James Dean vive fuerte y veloz.

Poscards from paraguay: Arthur van Amerongen

2011-04-29T08:43:00.001-04:00

Poscards From Paraguay_Van Amerongen

Ecos vanguardistas en la narrativa paraguaya, 1970-1992: José Vicente Peiró Barco

2011-04-27T15:00:00.003-04:00

Ecos vanguardistas

colgada again, marta mondrian

2011-04-25T21:44:00.001-04:00

Colgada Again

HAZ: galundia moera

2011-04-22T11:42:00.001-04:00

Haz

tres y treinta, Jeremías Maggi

2011-04-21T13:18:00.000-04:00

tres y treinta, Jeremías Maggi

Asunzión T asa

2011-04-20T08:49:00.001-04:00

Asuncion__T__ama_

bar quito de nadie: Ney

2011-04-19T12:09:00.002-04:00

Bar Quito de Nadie

Gónadas Transfronterizas Iker Bonpland

2011-04-18T00:52:00.000-04:00

Gonadas _Transfronterizas__FELICITA_ 105

todo es traición: Kaanese

2011-04-17T08:30:00.000-04:00

tutto is very traiciòn_kanEse

Sobre abuso y otros parientes: Arami Ullón

2011-04-16T09:24:00.002-04:00

Sobre Abuso y Otros Parientes

Pultrans: Ney

2011-04-15T02:00:00.000-04:00

Pultrans Last

Caminho do hamster: Régis Bonvicino

2011-04-14T02:51:00.000-04:00

Caminho de Hamster

UR Tima Poxya Parawayensis: FELICITA CARTONERA

2011-04-13T13:38:00.001-04:00

Ur-Tima Poesía Parawaya

CHAMAMÉ: Marcelo Silva

2011-04-12T03:46:00.000-04:00

Chamamé_felicita_Silva

Coo Lea Dores de Stars: la faunita

2011-04-11T09:16:00.003-04:00

Culeadores de Stars

diglosas líticas: joaquín morales

2011-04-06T14:38:00.000-03:00

diglosas_e_tratados-morales_by_joaquín

100pre ciempiés: edgar pou

2011-04-05T02:52:00.000-03:00

Ciempreciempies_pou

Taller Sub Verso: Giancarlo Huapaya

2011-03-18T15:42:00.005-03:00

Sub Verso Giancarlo

Sub Verso Giancarlo

VILLA VENENO: Mónica Bustos

2011-03-17T06:00:00.001-03:00

Villa Veneno

poeta con kojones: Danilo Kis

2011-03-16T14:58:00.001-03:00

Poeta Con Kojones_Kis

La nena: Sofía Lino

2011-01-12T10:20:00.005-03:00

La_nena_sophia_lino

La_nena_sophia_lino

Blogs de Sofía:

indigestiondelino.blogspot.com

indigestiondeobras.blogspot.com

Hoy culmina la feria de libros artesanales en CDE - UltimaHora.com

2010-11-11T00:17:00.000-03:00

Hoy culmina la feria de libros artesanales en CDE - UltimaHora.com

WANDERLUST, by Damián Cabrera

2010-11-10T08:52:00.002-03:00

PERO ESTÁ EL OTRO. No hay que llamarle por su nombre. La palabra evoca, y en guaraní, ciertas palabras son demasiado evocadoras, no se dicen, existen, pero se callan. Cuando dicen “I love you” es como decir hola, incluso cuando alguien que no habla inglés lo raya en el pupitre, lo grafitea en una muralla o lo talla en un árbol: Es volátil. No se dice “rohayhu”, no con esa facilidad, es complicado explicar por qué, pero su pronunciación sobrepasa el pudor a lo cursi. No se lo nombra a él tampoco, la perífrasis es necesaria. Karai pyhare, mejor, o decir ése, aquél, lo otro. No se lo nombra porque nombrándolo se lo llama, o se evoca su imagen que en sí ya es demasiada aterrorización. Él no nos contagia el virus de ser él, no podemos ser él, podemos acercárnosle, inclusive, entablar cierta forma de amistad con él, que nunca es plena. Hacerle regalos puede implicar que él nos haga favores, pero una vez que los regalos cesan, es la ira. No lo vemos cabalmente, pero lo presentimos, e intuimos que es feo. Él está ahí.
La carreta cayó al río y mi bisabuela clamó por su ayuda. Éste la arrancó de las aguas y la arrojó a la orilla. Desde entonces, ella le donaba los regalos usuales. Y exigía que se lo respetara.
Pero también se le han atribuido crímenes. Muchas mujeres han relatado brutales violaciones que resultaron en embarazos, en su mayoría abortados; pero se le conocen hijos. “Ivaive pomberora'yfotokópia sédulagui”. Se ha sabido de hombres que recibieron golpizas, encomendadas por algún rival.
He conocido a una señor que solía presentar marcas de golpes en todo el cuerpo. “El pombéro me pegó”, me decía.
¿Pero quién es el pombéro? ¿Es un ser fantástico, un duende omnipresente que vaga por los poblados paraguayos? ¿Es una especie homínida desconocida? ¿Es una etnia ignorada que se refugia en los remanentes de montes junto a los poblados campesinos y en los baldíos de los suburbios? ¿Es el enemigo?

Cuentos del Sub

2010-09-22T13:20:00.003-04:00

Un grupo de jugadores se encuentra enfrascado en un importante juego de ajedrez de alta escuela. Un indígena se acerca, observa y pregunta que qué es lo que están jugando. Nadie le responde. El indígena se acerca al tablero y contempla la posición de las piezas, el rostro serio y ceñudo de los jugadores, la actitud expectante de quienes los rodean. Repite su pregunta. Alguno de los jugadores se toma la molestia de responder: "Es algo que no podrías entender, es un juego para gente importante y sabia". El indígena guarda silencio y continúa observando el tablero y los movimientos de los contrincantes. Después de un tiempo, aventura otra pregunta "¿Y para qué juegan si ya saben quién va a ganar". El mismo jugador que le respondió antes le dice: "Nunca entenderás, esto es para especialistas, está fuera de tu alcance intelectual". El indígena no dice nada. Sigue mirando y se va. Al poco tiempo regresa trayendo algo consigo. Sin decir más se acerca a la mesa de juego y pone en medio del tablero una bota vieja y llena de lodo. Los jugadores se desconciertan y lo miran con enojo. El indígena sonríe maliciosamente mientras pregunta: "¿Jaque?".

Che la Reina del under, by ELI NEIRA

2010-09-22T12:48:00.003-04:00

No me gusta tragarme la leche
(Declaración pública)

Damas, caballeros, señor alcalde, ministra, autoridades presentes, representantes del clero y la academia, distinguidos lectores, amigos todos, con el respeto que me merece tan selecta audiencia y siendo la verdad uno de los principios rectores de mi vida, debo decirles, mas bien confesarles, que pese a que lo puedan dictar las apariencias y mi bien conocida fama de libertina, yo no me trago la leche por muy fantástico que sea el polvo o el semental involucrado.
La verdad señores es que me da un asco horrible.
Espero no decepcionar a nadie con esta confesión y que la misma no sea motivo de un desprestigio o alejamiento de mi incipiente carrera en la también incipiente pero pujante industria del porno nacional. Nunca he podido sostener una mentira de este calibre, por lo demás fácilmente comprobable dentro del amplio universo de mis ex parejas sexuales.
No me gusta tragarme la leche por la sencilla razón de que sabe muy mal. Me resulta espeluznante, es una mezcla entre tiza molida y crema emulsionada barata. De solo pensarlo se me revuelve el estómago.
Lo cual no significa que alguna vez no lo haya hecho, obligada por la fuerza de las circunstancias y en determinadas posturas donde no hay otra salida, por ejemplo, cuando un tipo te tiene fuertemente agarrada de los pelos y su pene está adentro de tu boca al momento de eyacular.
También depende de cuan bruto sea el tipo
No obstante y como no soy ortodoxa en ésta ni en ninguna otra materia, si me gusta que me la echen en la cara, los ojos, la espalda, el estómago, el pelo incluso.
¿Por qué en los ojos? Se preguntará usted con justa intriga.
Y es que en esas zonas, siempre susceptibles a la formación de zurcos en la piel, la uso como crema. Me gusta esparcir el semen todavía tibio por mis arruguitas de treitañera y sentir como solidifica en la piel, estirándola casi de inmediato.
Lo mismo sucede con el pelo, en mi caso tendiente a la sequedad.
En tanto, mis preferencias por la espalda y el resto del cuerpo como receptáculo, obedecen más bien a criterios de acomodo según la postura coital.
Hay estudios que señalan las infinitas propiedades cosméticas del semen fresco. Y si uno lo piensa bien, siendo esta materia el sumo de la vida, una gota es un microuniverso, un océano con millones de pescaditos moviéndose y vibrando a una velocidad imposible de medir por el ojo humano.
Curioso lo que pasa dentro el semen cuyas características de funcionamiento me llevan a reflexionar sobre aspectos justamente de lo humano que siempre me han inquietado.
Por ejemplo cierto darwinismo inherente al comportamiento de los espermatozoides, millones de potenciales sujetos en feroz carrera contra el tiempo y contra las barreras que impone la biología femenina, dónde sólo uno conseguirá llegar a la meta, partiendo al óvulo en dos como a un gran sol colapsado y luego multiplicándolo en una galaxia celular.
¿Será la competencia y el imperio del más fuerte, el más apto, finalmente el destino natural de todo lo existente en el universo? Me pregunto. ¿Qué pasó con la colaboración y la solidaridad?, ¿Es posible imaginar a un espermatozoide en plena carrera por las trompas de falopio ayudando a levantarse a un compañero que ha tropezado? Mmmm.
Otra cuestión altamente filosófica que me inquieta en esto de la sexualidad es el papel del óvulo, ¿Qué hace el óvulo a parte de simplemente existir e irradiar su redonda e inmóvil humanidad para tener a todos los señores espermios tratando de penetrar su corazón. Digo, el óvulo no se maquilla, no manda mensajes de texto, no llama a nadie por teléfono y no gasta dinero en ropa, no se depila y no mueve un dedo y a su alrededor todo es movimiento y deseo. Esencialidad pura.

El año que mataron a Shakira, de Miguel Lundin Peredo

2010-09-21T09:12:00.002-04:00

Me veo a mi mismo subiendo al ring de la vida, luchando miles de veces para sobrevivir al mundo que me rodea,busco un poco de paz,la intensidad de la muerte de los demas me aconseja que debo cuidar a cada rato mis espaldas de mis enemigos, los criminales que me odian porque siempre los termino mandando al cementerio,o dejando en terapia intensiva en clinicas locales pagadas por el servicio social,me gustaba salir a jugar en los arroyos, ver a las ranas saltar al agua, a los peces comerse los panes que yo lanzaba al agua cristalina y escuchar el canto de los pajaros en el campo,bebo un poco de agua del arroyo, escucho una voz familiar,que me dice que deje beber agua sucia, que me van a salir parasitos en el estomago, veo a la persona que habla y me encuentro con un mujer con cara de calavera, intento gritar, pero mi boca esta suturada, con alambres de puas,la mujer se rie de mi a carcajadas, abro los ojos y me doy cuenta que todo fue una alucinacion, porque estoy atado a una silla, y no recuerdo como llegue a esa silla, ni porque estoy mirando mi rostro en un espejo.

La Primera Anunciación: Cecilia Podestá

2010-09-21T00:54:00.005-04:00

Ahora vivirás sin caer entre los umbrales de los templos.
Y el hijo que concibas fuera de esta noche
Vendrá al mundo desde tu sexo,
Vivo.
Será mío,
No te reclamará ser el Salvador.
Será carpintero,
Común entre los mortales
Llegará a viejo,
Tendrá sus propios hijos,
No será coronado con espinas,
No tenderá su cuerpo sobre la cruz de los traidores,
Asistirá también a una última cena,
Pero el día en que la muerte llegue
Sin decirle nada al oído
Y devore su cabello blanco
Entonces morirá sabiendo que su madre fue tentada
En el amor
Y cambió un reino falso
Por la mesa de comedor de diario
Por una calle donde transitar
Y echar monedas en la bolsa de los mendigos.

CECILIA PODESTÁ ,Ayacucho, Perú, 1981.

cecilia.podesta@gmail.com/

Ha publicado
Fotografías Escritas (Premio Dedo Crítico Poesía 2002). Jurado: Pablo Guevara y Carmen
Ollé.
La Primera Anunciación (Poesía. Ajos y Zafiros 2006) Traducida al italiano en fragmentos.
Esta publicación contó entre las mejores publicaciones del año de su edición.
Las Mujeres de la Caja (Fondo Editorial de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos,
serie Nueva Universidad. Dramaturgia). Puesta en escena y publicada en la revista electrónica
La siega (Barcelona, España).
Muro de carne (Plaquett) Comentada por Carmen Ollé.
Desaparecida, diario de una poeta desaparecida dentro de una dictadura) como libro de
intervención a modo de afiches que se pegaron es espacios y calles de Lima, Arequipa, en el
Perú, Chicago, Boston, en EEUU, DF (México), Chile (en el Tercer encuentro de escritores
latinoamericanos. Valdivia 2009. en el ex centro de detención Casa de la Memoria. Este mismo libro
se expuso como instalación en el Museo de arte contemporáneo. MAC Lima (2008)

BORRACHO ESTABA, PERO ME ACUERDO: VICTOR HUGO VIZCARRA

2010-09-16T16:37:00.002-04:00

Cicatrices de la vida

Nací viejo.

Mi vida ha sido un tránsito brusco de la niñez a la vejez, sin términos medios.

No tuve tiempo para ser niño. Hay una pelota nuevita, guardada en algún rincón de mis recuerdos. Lo más lógico ha de ser que yo sea un verdadero niño cuando me llegue la vejez. Para ella, es cierto, uno tiene tiempo de sobra. Presumo que ha de ser a los cuarenta y nueve años, pues si llego a los cincuenta me suicido. Nacionalizo una pistola y me pego un tiro.

Hablar de mi niñez, si vamos a llamarla así, es muy fregado. Quiero olvidar ese período, pero es imposible. No tengo nada grato que recordar y los hombres que recuerdan con tristeza su infancia – no porque se les haya ido sino porque han sufrido mucho en ella- nunca más podrán ser felices. ¿Dónde andará, por qué caminos se extravió el niño que fui? Si es cierto ese de que en cada hombre hay un niño, el que habita en mi debe ser muy triste.

Vivíamos en un departamento de la calle Constitución. Mi madre atendía una pensión, famosa por sus caldos de cabeza de cordero. Como no había empleada que la aguantara, mi hermana y yo la ayudábamos. Dormíamos en una sola cama: las dos mujeres en la cabecera y yo a los pies. Apenas empezaba a clarear y el caserío de Challa-pampa emergía de entre las brumas, mi madre estiraba un pie con violencia y yo abría los ojos en el suelo. Mi hermana era la más perjudicada por ese sentimiento maternal, pues, como estaba a mano, despertaba con un pellizco. La pobre también ha de esconder la niña triste que tiene en el fondo. Si, como dice el refrán, “quien te quiere te hará llorar”, mi madre exageraba en sus demostraciones de cariño.

Me levantaba frotándome los ojos para quitarme los restos del sueño e iba a la cocina a llenar de kerosén los anafes y encenderlos para que hiervan las ollas del caldo de cabezas. Después de tomar el desayuno, barría la pensión y alistaba las bolsas y los canastos para ir al mercado. A mi madre le hacía algunas matufiaditas que me servían para comprar cualquier cachivache y distraer mis horas muertas. Esto lo hacía agregando uno o dos pesos al precio de lo que compraba. Ella se encargaba de las cabezas, papas y condimentos; yo, las tripas, las cebollas y la canalera.

Los caldos que preparaba mi vieja eran muy recomendados. Como si el olor que despedían las ollas se paseara por la ciudad. Hasta los viejitos desahuciados venían con la esperanza de prolongar su vida con el buen caldo de cabezas.

Venía buena y mala gente. Por entonces mi madre ya estaba divorciada; a mi padrastro lo conquistó por el estómago. Aunque yo nunca disfruté con la comida, comprendo que para un hombre es importante que sepan acariciarle el estómago.

No me hago cortar el cabello al ras, muruk´ullu como se dice, porque tengo la cabeza llena de recuerdos de mi nombre. Guardo varias cicatrices gracias a sus palizas. Ella era muy nerviosa, padecía una especie de mal de rabia. Cualquier cosa la ponía furiosa, la sangre se le subía a la cabeza y ya no veía nada. Todo se nublaba y empezaba el huracán.

Acostumbraba a pegarnos con palo de escoba. Rompió varias escobas en mis espaldas y en las de mi hermana; si no quedamos inválidos, fue porque, dicen, los niños son muy resistentes a los golpes.

Al mismo tiempo era muy católica; asistía cumplidamente a misas, confesaba y comulgaba, pasaba prestes y fiestas, mientras que a mí, me mandaba los fines de semana al culto de los Testigos de Jehová, agarrando mi Biblia, mis revistas Atalaya y Despertad.

Todo esto fue decisivo para mi destino; por eso digo que no tengo nada grato que recordar de mi infancia. De lo único que le puedo agradecer a mi madre, si es que algo debo agradecerle, además de haberme dado la vida, son sus caldos suculentos, que sirvieron para resistir mejor sus palizas, al frío paceño y a los demás golpes que me dio la vida.

Una vez que me puse bravo y le contesté, se puso tan furiosa que me agarrró como una cachascanista y me clavó y me clavó las uñas en la boca: de eso me queda una cicatriz. Otro día que rompí un cuaderno a mi hermana, todo porque no querían comprarme útiles igual que ella (aunque todavía no iba a la escuela), me hizo un tajo con un cuchillo en la muñeca: aquí pueden ver la cicatriz. Tantas cicatrices tengo, que prefiero ignorarlas para no amargarme. Quiero borrarlas con la indiferencia. Pero eso no es posible.

Una tarde saqué veinte pesos de la caja del mostrador (con ese dinero, se compraba cuatro botellas de cerveza) y me fui a pasear. Cuando volvía a la casa, a eso de las siete de la noche, mi vieja me llevó al dormitorio y allí me dio una paliza que no olvidaré por el resto de mi vida. Pienso que hice mal en haber levantado ese dinero, pero también que el castigo fue exagerado. Luego de amarrarme las manos a la espalda y tumbarme en el piso, me echó alcohol de quemar y me prendió fuego. De no haber sido por uno de los caseros que entró en el dormitorio y la contuvo, me hubiera quemado los pies y quien sabe si hasta la conciencia.

Una vez nos regalaron una cachorrita pastor alemán que se ganó el cariño de todos. Donde hay perros, al menos hay sonrisas de niños. La bautizamos Gitana y cuando creció se convirtió en nuestra defensora. Cuando mi madre se enojaba y quería pegarnos, Gitana intervenía mostrándole los dientes. Siempre que nos sentíamos amenazados mi hermana y yo, la llamábamos y la perra acudía inmediatamente. Gitana nos acompañó por más de medio año, hasta que se enfermó grave. Tuvimos que hacerla matar para que no sufriera.

También teníamos una lorita llamada Pastora. Era Parlanchina y el único nombre que repetía era el de don Arturo, un cliente que venía con sus hijos a la pensión a tomar caldos de cabeza de cordero. No se cansaba de repetir: “Arturito, trae la patita”, y se calmaba cuando don Arturo se le acercaba para rascarle la cabeza.

Por ese entonces, 1964, como era muy niño, no entendía lo que pasaba en política. Pero se me quedaron grabadas las imágenes que vimos al 4 de noviembre. De la fábrica Soligno bajaban camiones y camionetas llenas de trabajadores fabriles armados de fusiles y ametralladoras. Desde mi casa escuchábamos el tiroteo y el rugido de los aviones. Después vimos cómo los mismos vehículos retornaban cargando muertos y heridos, dejando huellas de sangre en las calles. En el corredor del segundo piso, el dueño de casa y sus amigos festejaban el triunfo del golpe de Estado bebiendo cerveza y tocando música.

Mi primera escuela fue la “Ismael Montes”, a pocos pasos de la plaza Churubamba. Era tan pobre, como casi todas las escuelas fiscales. Los alumnos no tenían donde sentarse; para no sentarme en el suelo yo me llevé un banquito y una silla pequeña, que nunca recogí. De la “Ismael Montes” pasé a la Kennedy”. Una o dos veces a la semana venía mi padre a recogerme para llevarme a casa, en el camino me compraba llauchas, al tiempo que me preguntaba acerca de la vida que llevábamos yo y mi hermana. Era militar y muy buen agente, aún así se refrenaba par ano plantarle dos tiros a mi madre por el trato que nos daba.

Mi primer arresto

Uno se cansa de muchas cosas. Especialmente de las palizas. A mis 12 años – en noviembre de 1970-, un día domingo me sentí cansado de soportar tanta paliza. Aproveché que mi madre se fue a un preste en compañía de mi padrastro para cambiarme la ropa con la intención de escapar y no volver. Una vez cambiado, no sé por qué me llamó la atención el cuadro de un santo que había colgado en la pared, al que siempre mi madre y mi padrastro le ponían velas y flores. Trepé hasta el cuadro y vi que atrás había dinero. Me lo metí en el bolsillo y salí a la calle. Fui al mercado Lanza a la casa de un compañero de curso, cuyo padre me había dicho que si tenía problemas, no vacilara en recurrir a él para que me eche una manilo.

Allí me quedé dos días. La tarde de ese mismo domingo me atreví a invitar al padre de mi amigo unas cervezas. Era una manera de demostrar mi solvencia. La cerveza costaba 5 pesos y yo tenía 1.200, es decir, tenía para comprar 240 botellas de cerveza. Respiraba con emoción al aire de la libertad. Entraba al cine, matiné, tanda y noche, y comía hasta decir lo que se me antojara.

La jauja me duró seis días. Ya había hecho pampa el dinero y fue entonces que me encontré con un compadre de mi madre. A él y a su mujer, mi hermana y yo les decíamos “tíos” por cariño. Ese mi “tío” Carlos me habló de la necesidad de que vuelva a mi casa. Regateamos las condiciones y al final acepté, previo compromiso de que él evitaría que mi madre me torturase como era su costumbre.

Esa noche me recibieron con frialdad y, cosa rara, me mandaron a la cama y me dejaron dormir tranquilamente. Al día siguiente me levanté temprano y cuando me disponía a ir a la cocina a encender los anafes, mi madre me dijo que no lo hiciera. La empleada recién contratada se encargaba de eso. En cambio me pidió que me aliste para ir al mercado a ayudarla en sus compras.

Cuando volvimos del mercado, en la casa estaba esperando mi tío Carlos, mi padrastro, un joven de terno (después supe que era agente de la Dirección de Investigación Nacional) y el tío de mi padrastro que –como él- trabajaba como comisario del DIN. Sonsacándome palabras, mi madre me hizo confesar dónde había estado los días que me perdí de casa. Anotaron la dirección y salimos juntos.

Fuimos a almorzar al Lido Grill y al terminar de comer mi madre me dijo: “Esta tarde vamos a acompañar a don José (mi padrastro) a las oficinas del DIN para que firme su tarjeta de asistencia”. Como entonces yo era un gil, les creí y fui con ellos. Allí me metieron en la oficina de menores y, tras pasar sus puertas, se acabó toda la amabilidad.

Entonces mi padrastro mostró su verdadero rostro. Como hacedor y deshacedor de vidas, ordenó que me sacaran la infundia, en otras palabras, que me sentaran la mano. Una vez que los agentes me trataron de tal manera, que yo no sabía a ciencia cierta quién era más sádico, si aquellos que me torturaban, o mi madre cuando estaba enojada.

Varias horas después, me metieron a la celda y el prójimo jilakata se compadeció al ver mi cuerpo hinchado y hecho un concilio ecuménico por la cantidad de cardenales. Otros presos lloraban maldiciendo a la mujer que habiéndome parido permitió que me tratasen así. Mientras me friccionaban con alcohol, tres jóvenes me procuraron campito para que duerma esa noche entre ellos. Ese trío de muchachos eran los famosos Rompemotos. Mi familia ni se acordó de traerme por lo menos una frazada para protegerme del frío que hacía en las celdas.

Los verdaderos Rompemotos eran unos acróbatas argentinos que hacían maravillas con sus motocicletas, los que conocí en la Policía, eran tres jóvenes que robaban motos para venderlas por partes.

Recién al segundo día mi madre se acordó de traerme comida y una frazada vieja que en pocos minutos se llenó de piojos, y quien sabe si hasta de un poco de tristeza.

Estuve cinco días entre delincuentes y presos comunes. Un miércoles, cerca del mediodía, me sacaron de la celda y me llevaron a la oficina de Menores para ver a mi familia. Entonces me enteré que, a partir de ese día, iba a estar bajo la tutela de mi padre, y que los lazos que me unían a mi madre estaban rotos.

Mi padrastro, don José Camacho, quiso hacerse el tipo otra vez. Cuando mi padre lo amenazó con seguirle un juicio por haber dispuesto mi arresto y posterior golpiza, se defendió diciendo que lo hizo porque yo le robé su dinero. Cuando mi padre supo que el monto era de 1.200 pesos, sobre la marcha sacó esa cantidad de su bolsillo y todavía le increpó a mi padrastro: “Y puedo darle otros 1.200 pesos a cambio de tener el gusto de verlo a usted en cárcel”.

A la hora del almuerzo quedé en libertad y fui con mi padre hasta el Arsenal del Ejército, donde mi viejo era jefe de almacenes. Me quedé esperando que él charlara con su hija mayor para que me tenga en su casa mientras se arreglaba mi situación. Los oficiales que trabajaban en el Arsenales indignaron al saber lo que me había pasado. Me invitaron a almorzar en el casino de oficiales y me enseñaron algunas reglas de los juegos de naipes.

Por la tarde fui a casa de Arminda, la hija mayor de mi padre; allí me volvieron a friccionar para curarme los cardenales que me hacían gemir de dolor.

Por unos sucumbés

Una tarde de esas, vísperas de la fiesta del barrio, fui con los muchachos del callejón a ver qué pasaba en el parque Riosinho, donde se celebrarían los actos centrales del festejo. Cuando menos lo esperábamos, estabamos todos los llok´allas frente a una ponchera tomando unos sucumbés que, debido a nuestra falta de experiencia etílica, nos dejaron medio tundiquis en menos de lo que canta un gallo.

Sería media noche cuando llegué a mi casa. A la mañana siguiente me despertó el dolor de cabeza; paso a explicar la causa.

Tras lavarme la cara, fui a la cocina a tomar mi desayuno y noté cierta frialdad de mi madrastra. Como buen entenado, lo atribuí al estado calamitoso en que me había recogido. Terminando el desayuno, bajé al patio para saber de los chismes que mis amigos divulgaban sobre nuestro comportamiento de las vísperas. Allí me enteré que la causante de mi dolor de cabeza no era otra que mi madrastra, la cual, emulando a mi madre, me había golpeado con un palo d escoba y luego me había cerrado uno de los ojos de un sopapo. Sobre la marcha subí a mi casa y, sin darle tiempo a preparar una defensa formal, la increpé violentamente para golpearme cuando ni mi propio padre lo había hecho. Ella se hizo la ofendida y cuando la invité a que volviera a pegarme, de un puñetazo bien aplicado la mande a tierra, sin importarme para nada que fuera mujer.

Demás está decir que el único que perdió fui yo porque, cuando mi padre llegó de su trabajo se armó una discusión tan violenta, que tuve nomás que darle a elegir: la mujer que había traído de la cantina del Arsenal o el hijo que había recogido de la Policía. Mi madrastra se quedó y yo salí con la intención de no volver nunca más.

Mi primera noche en la calle la pasé caminando entre el callejón y las calles adyacentes, tratando de dormir acurrucado en el portal de la casa de un curita, nuestro vecino. No recuerdo qué hice al día siguiente. Como para entonces los que ocupaban el morro de tierra del callejón habían muerto, la segunda noche me animé a ir más allá de la avenida Buenos Aires y Max Paredes. Lo que iba conociendo a medida que caminaba por la zona, no había visto ni en mis más terribles pesadillas; me impresionó de tal manera, que tuve miedo de enloquecer.

SCUM: Valerie Solanas

2010-09-15T16:43:00.003-04:00

scum anansi: prólogo

scum [skm] n
(sobre agua, etc.) capa de suciedad
fig. escoria.

Lou Reed nunca perdonó a Valery Solanas el hecho de haber disparado a su
amigo Andy Warhol así, tan vulgarmente a quemarropa, por decirlo de alguna
manera.
En su disco homenaje a Warhol, Songs for Drella, Reed no se anda con vueltas
para expresar su odio hacia la infame escoria social neoyorquina llamada Valery
Solanas: I believe an eye for an eye is elemental / I believe that something's wrong if she's
alive right now1.
Pero las cosas no son tan simples, al menos como las pinta Mr. Reed (ex Velvet
Underground, ex gurú de la contracultura, ex anticristo de la canción social
urbana), devenido con los años en mito viviente de la pop culture y uno de los
símbolos de la triunfante Nueva York como capital del siglo XX y XXI, si cabe.
Antes que nada, descubrimos que el disco dedicado a su ex mentor, es una
verdadera obra maestra del mea culpa. En efecto, pocos saben que la tremenda
mala conciencia de Reed es provocada por la imperdonable necedad de no
haber llevado su apoyo a Andy cuando este más lo necesitaba, es decir, mientras
se debatía entre la vida y la muerte en un siniestro hospital, en manos de los
peores matasanos que el sistema de salud norteamericano le podía ofrecer.
En síntesis, lo que finalmente mató la vida en Andy Warhol, convirtiéndolo por
el resto de sus días en frágil zombie telegénico y amigo de Nancy Reagan (entre
otras aberraciones), fue menos la furia radical de Solanas, que esa mezcla letal de
vergonzoso “medicare” norteamericano con la ingratitud de sus más preciados
amigos.
Por otra parte, ¿cómo puede olvidar uno de los más perspicaces poetas urbanos
las circunstancias y el contexto social que llevaron a Valery Solanas a cometer
tamaño acto de desesperación? Pues ella, mucho antes de topetarse con el
glamoroso infiernillo warholiano, ya era una de esas tantas heroínas anónimas
cuya tragedia personal contribuyó a tejer la fascinante “leyenda negra” sobre
Nueva York, como ciudad poblada de ángeles caídos y estrellas subterráneas de
donde emergerían eventualmente los nuevos símbolos de la cultura popular.
Valery Solanas nació a mediados de los años treinta en una olvidable ciudad
llamada Ventnor, Nueva Jersey. De niña fue abusada sexualmente por su padre
y a la tierna edad de 15 abandonó su hogar, comenzando a vivir en las calles y
dedicándose a la prostitución. No obstante, se las arregló para graduarse en la
carrera de Psicología por la Universidad de Maryland, demostrando de esta
manera una férrea fuerza de voluntad y suficiente capacidad intelectual como
para probar suerte en la exigente y competitiva escena artística neoyorquina.
Pero tal suerte le sería esquiva desde el principio.
Mediados de los años sesenta: mientras el sueño de una verdadera revolución
cultural florece -un sueño donde era posible derrotar de una vez por todas la
nefasta cultura patriarcal que había ocasionado tantas ignominias- Valery se
instala en uno de los epicentros de aquella revolución, el Greenwich Village, e
intenta sobrevivir por todos los medios que ya había sido forzada a utilizar
desde adolescente. Esto no hace más que acrecentar su resentimiento y
frustración hacia los especímenes masculinos de una sociedad triunfalista de
posguerra, hasta llevarla a situaciones límite.
Allí escribe un guión cinematográfico, Up your ass (Mételo por el culo o mejor,
Nderevikuape) que pone a consideración del entonces Papa del Pop, Andy Warhol.
Al principio, él se muestra muy interesado en el guión, pero tras comprobar la
inquietante obscenidad de las escenas, concluye que ni siquiera en el corazón del
underground tendría cabida una visión tan extrema. La carpeta termina
traspapelada en algún mugriento rincón de la Factory, y Valery se lo reclama
como si de ella dependiese su vida.
El descuido accidental de Warhol, fue la gota que colmó el vaso. Aquel
encuentro malogrado entre dos seres humanos que intentaron vivir a su manera
en los márgenes del american way of life, significó el arribo de la fatalidad para
ambos. No fue suficiente que uno intentara enmendar su error invitando a la
otra a participar de las febriles actividades en su fábrica arty. Valery Solanas ya
había ingresado irreversiblemente en una espiral hacia los infiernos de la

desesperación, al mismo tiempo en que el endemoniado ritmo de Sister Ray
comenzaba a percutir como el marcapasos cardiaco de todas las fiestas del
mañana, en la primavera de Nueva York o en la de Praga.
El resto, es crónica policial: “El 3 de junio de 1968, Valery Solanas arribó al
edificio donde estaba ubicada la Factory y se encontró con Warhol en el
ascensor. Este último notó algo raro en ella: llevaba maquillaje. Salieron del
ascensor, sonó el teléfono y Warhol contestó. En la oficina también se
encontraban Mario Amaya, crítico de arte, y Fred Hughes, encargado de la
Factory. Después de varios minutos de conversación, Warhol dejó el teléfono;
entonces Valery sacó un revolver y disparó dos veces. Warhol cayó al suelo e
intentó protegerse bajo un escritorio, pero un tercer disparó le atravesó el
cuerpo. Valery después disparó a Mario Amaya dándole en la cadera. Fred
Hughes le rogó que los dejara en paz. Ella dio media vuelta y presionó el botón
del ascensor, parecía con intención de marcharse, pero inmediatamente giró,
apuntó y disparó contra Fred, pero nada ocurrió, ya que el arma estaba
encasquillada. Llegó el ascensor y Valery bajó a la calle”2.
Warhol jamás se recuperaría de tamaña desgracia. A partir de entonces, incluso
su obra se convertiría en parodia de sí misma. El Warhol provocador, que había
conmocionado tan profundamente el mundo del Gran Arte con la exaltación de
la cultura popular, el rescate del underground o la propuesta de un cine radical,
pero también, aquel visionario que intuyera que entre las repeticiones obsesivas
de las imágenes de la prensa y del espectáculo se ocultaba la cara siniestra de lo
real, sería tan sólo un recuerdo. Por ponerlo de otra manera, Warhol fue tocado
por el irreductible agujero negro que se encontraba oculto en el acto extremo de
Solanas.
Por su parte, Valery Solanas tampoco se llevaría la mejor parte. A pesar de haber
obtenido una leve condena, mucho antes ya había sido condenada a la cadena
perpetua del exilio social. Malvivió hasta fines de los malvados años ochenta,
cuando murió sola y olvidada, como se olvida en el tacho un paquete de
alimentos en mal estado. Fue reclamada por grupos feministas que la vieron
como una mártir, y tampoco sería exagerado pensar que sobre los restos de
aquella radicalidad tan sixties, vendrían posteriormente a sembrar en terreno
fértil las Lydia Lunch, las Riot Grrrl y toda una generación de “artistas de
género”. No obstante, la sombra del magnicidio cometido contra una figura de
la talla de Warhol siempre será más grande que cualquier reivindicación.

Pero, aquella tragedia también dejaría en la sombra uno de los escritos más
virulentos de los tiempos modernos, el SCUM Manifesto (Society for Cutting Up
Men), al lado del cual el Mein Kampf de Hitler quedaría reducido al patético
lloriqueo de un energúmeno impotente. En él, Valery propone nada menos que
el exterminio de todos los seres humanos del sexo masculino de la faz de la
Tierra, y argumenta largamente acerca de los inconvenientes de la cultura
machista, a la que hace responsable de toda la gama de trastornos que padece la
Humanidad.
La lista de iniquidades atribuidas a las sociedades patriarcales abarca cuestiones
como guerra, capitalismo, prostitución, domesticidad, filosofía y moral basadas
en el sexo, prejuicios raciales, supresión de la individualidad y de la vida privada,
hasta otras de carácter más particular de la época, como el aislamiento de las
zonas residenciales y la consecuente imposibilidad de la vida comunitaria, de la
conversación, de la amistad, del amor. También argumenta de manera elocuente
en contra del “Gran Arte” y de la cultura, además de presentar soluciones
científicas a “la cuestión masculina”, como la de la reproducción humana sin
necesidad de participación del macho, la supresión de las enfermedades y del
envejecimiento, teorías que en aquella época parecían de ciencia ficción.
Tal una Anansi contemporánea-aquella temible diosa africana con forma de
araña- Valery Solanas intentó poner los huevos de una nueva sociedad. Una que
recuerda, sin embargo, a los matriarcados prehistóricos en los albores de la
humanidad, aquellos cuya última representante habría sido Medea; y donde los
hombres cumplían el triste rol de zánganos sacrificables.
Mundo fascinante y terrible al mismo tiempo. Pero, al menos podemos pensar
que era un lugar donde lo sagrado tenía un significado mucho más fecundo,
infinitamente más que el de su mera instrumentación política, emprendida
posteriormente por los profetas de las atroces “religiones del desierto”, que han
convertido buena parte de este mundo en un páramo cultural de exiguo sex
appeal, en un valle de lágrimas de cocodrilo.

Fredi Casco, octubre de 2009

1 Yo creo que ojo por ojo es elemental / Yo creo que algo anda mal si ella sigue con
vida.

Vivir en esta sociedad significa, con suerte, morir de aburrimiento;
nada concierne a las mujeres; pero, a las dotadas de una mente cívica,
de sentido de la responsabilidad y de la búsqueda de emociones, les
queda una – sólo una única – posibilidad: destruir el gobierno, eliminar
el sistema monetario, instaurar la automatización total y destruir al
sexo masculino.
Hoy, gracias a la técnica, es posible reproducir la raza humana sin
ayuda de los hombres (y, también, sin la ayuda de las mujeres). Es
necesario empezar ahora, ya. El macho es un accidente biológico: el
gene Y (masculino) no es otra cosa que un gene X (femenino)
incompleto, es decir, posee una serie incompleta de cromosomas. Para
decirlo con otras palabras, el macho es una mujer inacabada, un aborto
ambulante, un aborto en fase gene. Ser macho es ser deficiente; un
deficiente con la sensibilidad limitada. La virilidad es una deficiencia
orgánica, una enfermedad; los machos son lisiados emocionales.
El hombre es un egocéntrico total, un prisionero de sí mismo incapaz
de compartir o de identificarse con los demás, incapaz de sentir amor,
amistad, afecto o ternura. Es un elemento absolutamente aislado,
inepto para relacionarse con los otros, sus reacciones no son cerebrales
sino viscerales; su inteligencia sólo le sirve como instrumento para
satisfacer sus inclinaciones y sus necesidades. No puede experimentar
las pasiones de la mente o las vibraciones intelectuales, solamente le
interesan sus propias sensaciones físicas. Es un muerto viviente, una
masa insensible imposibilitada para dar, o recibir, placer o felicidad.
En consecuencia, y en el mejor de los casos, es el colmo del
aburrimiento; sólo es una burbuja inofensiva, pues unicamente
aquellos capaces de absorberse en otros poseen encanto. Atrapado a
medio camino en esta zona crepuscular extendida entre los seres
humanos y los simios, su posición es mucho más desventajosa que la
de los simios: al contrario de éstos, presenta un conjunto de
sentimientos negativos – odio, celos, desprecio, asco, culpa,
vergüenza, duda – y, lo que es peor: plena consciencia de lo que es y
no es.
A pesar de ser total o sólo físico, el hombre no sirve ni para semental.
Aunque posea una profesionalidad técnica – y muy pocos hombres la
dominan – es, lo primero ante todo, incapaz de sensualidad, de lujuria,
de humor: si logra experimentarlo, la culpa lo devora, le devora la
vergüenza, el miedo y la inseguridad (sentimientos tan profundamente
arraigados en la naturaleza masculina que ni el más diáfano de los
aprendizajes podría desplazar). En segundo lugar, el placer que alcanza
se acerca a nada. Y finalmente, obsesionado en la ejecución del acto
por quedar bien, por realizar una exhibición estelar, un excelente
trabajo de artesanía, nunca llega a armonizar con su pareja. Llamar
animal a un hombre es halagarlo demasiado; es una máquina, un
consolador ambulante. A menudo se dice que los hombres utilizan a
las mujeres. ¿Utilizarlas, para qué? En todo caso, y a buen seguro, no
para sentir placer.
Devorado por la culpa, por la vergüenza, por los temores y por la
inseguridad, y a pesar de tener, con suerte, una sensación física
escasamente perceptible, una idea fija lo domina: joder. Accederá a
nadar por un río de mocos, ancho y profundo como una nariz, a través
de kilómetros de vómito, si cree, que al otro lado hallará una gatita
caliente esperándole. Joderá con no importa qué mujer desagradable,
qué bruja desdentada, y, más aún, pagará por obtener la oportunidad.
¿Por qué? La respuesta no es procurar un alivio para la tensión física
ya que la masturbación bastaría. Tampoco es la satisfacción personal –
no explicaría la violación de cadáveres y de bebés.

Sobre abuso y otros parientes: Arami Ullón

2010-08-18T18:26:00.009-04:00

*Del abuso propio o batas recién lavadas.

Cuando ocurrió no supe con exactitud hacia dónde dirigir mi rabia.

El blanco más conveniente era mi esposo, sin embargo yo misma ha-

bía tenido el mismo porcentaje de participación en aquel evento. Yo había abierto las piernas tanto como él había empujado repetidas

veces su cuerpo al interior del mío. Yo había querido confiar en la efectividad del método natural tanto como él quiso creer en mi conocimiento sobre las leyes naturales.

Sí, los dos habíamos participado igualitariamente en aquel accidente predecible.

Sin embargo no conseguía yo concebir aquella como una situación igualitaria:

algo me ocurriría a mí, y ese algo no podría ser dividido entre los dos, lo que

fuera que ocurriese me ocurriría a mí en mi indivisible intimidad.

Con el tiempo iría quedando conmigo, de todas las que me habían invadido en aquel momento, una sensación única: la de haberme sometido a una violación.

Allá entonces, valoré haberme desecho de mis tempranas creencias religiosas que ahora pudieran haberme condenado. Valoré que mi amor por mi esposo sea más una antigua pasión que se había hoy convertido en un cotidiano error y decidí deshacerme del “problema”.

Algunos países son más benévolos con sus pecadoras que otros. Este en particular practicaba múltiples maneras de condenarlas. Una de ellas consistía en asegurarles que sus abortos serían clandestinos, precarios y peligrosos, incluso cuando algunas de ellas tengan la minoritaria suerte de poder pagar algún dinero.

Me llevó sólo un par de días dar con datos certeros de una clínica clandestina que funcionaba a puertas abiertas como “consultorio médico general”. Mi ginecólogo me había facilitado las coordenadas, disculpándose por no poder ejecutar el procedimiento personalmente ya que ejerciendo el cargo de ministro de salud no sería lo apropiado. Entendí, por supuesto. Aunque internamente hubiera deseado que mi médico/ministro fuera el que me limpiase por dentro, ya teníamos unos años de confianza.

La primera consulta con mi futuro cirujano se realizó en un húmedo y sombrío consultorio situado en un inmenso caserón colonial. Grandes espacios vacíos con unos pocos muebles antiguos y destartalados que habían sido colocados sin ningún gusto para hacer parecer aquel inmenso agujero como un lugar con cierta vida. El chequeo para determinar si este procedimiento era adecuado para mí consistió en tres preguntas y una afirmación. Mi edad, si ésta sería la primera intervención de este tipo, si consumía alguna droga.

La afirmación fue: “se irá usted de aquí como si nunca nada hubiera pasado.”

El día acordado fui recibida por una ancha y vieja mujer enfundada en un ridículo uniforme de enfermera más parecido a un disfraz, fui escoltada por ella a través de la interminable casa que iba dejando ver compartimentos improvisados con tablas, chapas de zinc y pedazos de tela. Fui invitada a pasar a uno de estos cubículos inestables y allí me colocó, sobre una tabla a modo de cama con una frazada imposible a 40 grados de temperatura.

La mujer volvió con una bata de hospital con olor a ropa fresca y unas viejas manchas amarronadas junto al nombre del sanatorio de donde fue extraído.

Me ayudó a colocármela encima pretendiendo interés, levantó mi ropa

haciéndola un bollo y desapareció.

Pasó un largo tiempo, que ayudó únicamente a aumentar mis ganas de

salir corriendo y encontrarme en un lugar seguro.

¿Y si corriera ahora? ¿Hacia dónde? ¿Hacia un país que me asegure

un aborto por lo menos legal? No habría medios para hacerlo. Además, pensé en aquel momento, al día siguiente debería presentarme en mi lugar de trabajo como cualquier otro día, ya me había tomado uno libre para el que inventé una dolorosa indigestión. A mí tampoco me hubiera gustado propiciar preguntas incómodas. Aquel momento debería ser enterrado bajo denso silencio: mi entorno social habría encontrado más motivos para señalarme.

El segundo destino hacia donde correr era la maternidad no deseada acompañada de una paternidad desinteresada.

Mi mejor opción consistía en quedarme quietita allí y atravesar mi horror sin mucho escándalo.

Cuando fui llevada a la sala de operaciones, la cosa no mejoró. Habían allí objetos que parecían haber pertenecido a un quirófano real: una desvencijada camilla color verde piscina, una luz central con algunos focos funcionando, algunas cajas metálicas de las que podrían contener elementos quirúrgicos, y poco más.

Pedí ver los utensilios con los que se realizaría la operación, pero el anciano médico que entraba en aquel momento con su trabajoso andar me disuadió diciendo: “eso solo hará que te pongas más nerviosa”. No supe pensar que sentir.

Me ataron a dos barrotes de metal incrustados en la camilla, un brazo a cada lado, me abrieron las piernas como se abre un portón, me encajaron una inyección en las carnes y se colocaron a mi lado con una sonrisa helada que pretendía ser tranquilizadora y esperaron a que me durmiera.

Cuando desperté estaba sola, inundada de sangre y sin fuerzas para moverme, apreté los dientes con las fuerzas que encontré y supliqué no morirme en ese lugar. La mujer gorda irrumpió abruptamente diciéndome que me moviera, que ya se hacía tarde y que perdería el colectivo que la regresaba a su pueblo.

Le pregunté por qué sangraba, rió y me respondió con otra pregunta:

“¿Es la primera vez que te haces este trabajito?” Asentí.

“Ahh – me explicó – ese es tu periodo que te bajó nomás, no estás pues más embarazada.”

Me acercó un pedazo de algodón: “ponéte esto hasta comprar para tu Modes”, y me alcanzó una suerte de receta médica: “antibiótico este de acá y el otro para el dolor”– me dijo.

¿Y qué tengo que hacer ahora? , le pregunté.

“Nada, toma tu remedio, ¿qué más vas a hacer ahora?” – respondió.

Al anciano tembloroso ya no volví a ver. Él se había asegurado de recibir el sobre que contenía los billetes de a cien antes de la intervención.

Salí a la calle cuando el sol todavía quemaba y caminé hacia la esquina viendo doble y utilizando las paredes a modo de muleta.

Intenté recapitular lo que allí adentro había ocurrido y pronto me invadió el horror de desconocer absolutamente lo que me acababa de suceder. No sabría ya lo que me ocurrió entre dormirme y despertarme. Nunca sabría que tipo de cosas introdujeron en mí, que cosas sacaron de mí, como se movieron dentro de mí, partículas de que eran ahora parte de mí y qué cosas tal vez no volverían

a estar dentro mío nunca otra vez.

Disuelta en mis pensamientos y mi anestesia, fui devuelta a la realidad con la imagen de mi esposo sentado en el bar acordado, inmerso en la final de fútbol frente a su vaso de cerveza helada.

Fui recibida con cariño. Acordé en terminar el partido antes de volver

a casa, por el camino pasaríamos por una farmacia.

Y ahí me quedé, agradeciendo que la anestesia todavía conservara su efecto, entendiendo en retenido pánico que yo misma había cometido un atentado, no contra ningún Dios, no contra ninguna sociedad, no contra ese específico embrión insignificante, sino contra mi propio cuerpo: me había violado.

Me consolé con la idea de que otras miles de mujeres la tienen peor y agradecí que mi atentado haya sido después de todo un mal menor y fingí seguir a la pelota que saltaba de un lado a otro dentro del televisor.

Texto:

Arami Ullon @ http://universodislocadocado.tumblr.com

Ilustración:

Patrick Oser @ www.familieformer.ch

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Correo electrónico:	aramiullon@gmail.com



Sitio web:	http://www.aramiullon.wordpress.com http://universodislocadocado.tumblr.com/
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Klostridium botulinux: Tuzut (cedido amablemente x Caracoles y Kurupis et Vhom en su colección urusei yatsura sección Imperio Triffids no-BGL

2010-08-17T12:28:00.004-04:00

Good Morning Nefé Yarará (1995)

«¡Good Morning Cámara Uno! Estamos en el Aire. Aplausos, aplausos, aplausos, la teleaudiencia exige emociones viriles, prótesis craneales de mutismo ensordecedor y vesículas fosforescentes de culebrón latinardo. Estamos en el Aire, aplausos, más fuertes. Mediante una cronométrica quincallería de poleas y grilletes el concursante número seis será acarreado hasta la puerta del canal y encadenado a los pestillos. Permanecerá ahí tres soles y cuatro lunas sin beber agua ni comer pan. ¡Qué barbaridad, pierdo los estribos! Aplausos. Da comienzo aquí la Elección Miss Comarca del Ñu desde el Pabellón de la Algazara. Esta noche millones millones millones de televidentes serán testigos de lo que aquí ocurra. Señoritas, la pasarela es vuestra. A ver ¡salgan esos tajos a pavonearse! Al fondo la banda de músicos interpreta los tres primeros acordes de Teodoro y su Parruqueta Mágica y éste ha sido sólo el comienzo, amigos. ¡Habrá muchísimas emociones esta noche, estamos llegando a millones de hogares! Pero ahora retornemos a los brazos de nuestros patrocinantes. ¡Atención Paladines del Buen Gusto! El creativo publicitario comarcal hará otra vez alarde de su nula creatividad calcando propagandas ajenas: una pandilla de sórdidos tullidos irrumpe en un transporte colectivo y como no encuentran asiento defecan en fila india sobre la plataforma y arrancan esas láminas coloridas con la cara de Cristo Nuestro Señor para soplarse los moquetes. Moraleja: darle el asiento al cojo. Competente informativista cazanoticias rueda por las escaleras mecánicas de la Hipercentra en el momento en que entrevista al favorecido con el primer premio del sorteo de Pío Nono y ¡Los Popes del Conocimiento Ultraterrino se dan la mano con la Gruesa Epiglotis de la Sacra Iglesia Científica! Una gitana de cotillón adivinará mi negro futuro observando la borra del omelette ¿Tiene olor a aceite en la pelambre, señora? La pestilencia se desparrama por todo el canal y nos obliga a abrir las ventanas en busca de aire fresco. Vaya, váyase señora, la espera su dueño en la tribuna, no pierda más tiempo tratando de meter las pelotitas en el cesto y menos todavía con ese olor en la cabeza, váyase a la tribuna con su amo y ni siquiera intente disimular sus hediondeces espolvoreándose materias aserrinadas y vertiéndose frascos de colonieta verde y barata. ¡Váyase a la tribuna, le digo! El Payaso Porototieso nos visita hoy y practicará malabares con féculas de almidón y jarras de jugo de naranja, apoyándoselas en los codos y haciéndolas bailar por sobre la cabeza. ¡Llegaron los niños! Vengan niños, vengan y no den la espalda a la cámara, bobalicones. A ver qué es lo que esconde ese niño gordezuelo y retacón ahí en su cartuchera. Director:¡este niño robó algo! No escondas eso o no recibirás tu golosín, esfera grasosa, lindo chiquitín. Así es amigos, nos visitan los alumnos de la Escuela Integrista, dependiente del Consejo de Enseñanza del Patronato de Cianóticos, cuya subdirectora, aquí presente, nos cuenta que hoy de mañana ya ha recibido la primera donación de la campaña solidaria que tanto hemos promocionado desde Good Morning Cámara Uno: un sobre certificado que contiene en su interior una dosis abundante de semen con olor a chucrut y queso camembert. ¡Quietos ahí, niños! Y continuando con nuestro espacio dedicado a la salvaguardia de la infancia, desde el móvil en exteriores ya está todo listo para depositar un confeti en la torta de cumpleaños de la criatura poliomielítica favorecida en el sorteo de la semana anterior. ¿Se acuerdan? La criatura que estuvo ayer haciendo fuerzas y finalmente largó un soretito negro y duro del tamaño de una aceituna. Casualmente amigos, vean al padre del poliomielítico en el porche de su choza. Extiende sus manezuelas de carnicero ensangrentado hacia nosotros, hacia la cámara, para agradecernos y desearnos suerte con el programa, véanlo, está emocionado el hombreco. ¡Su hijo se lo merece, caballero! Aplausos, aplausos, niños, que ustedes también cumplirán años y ahí estaremos. Bueno, ahora a callarse porque llega la Autopsia al Extraterreno en un esfuerzo de superproducción sin precedentes. El monigote de hule de cabeza amorfa y vientre abombillado es el nuevo enviado del Supremo en este mundo. Aplausos, por favor. Ahora silencio. Tiene aliento a ajenjo y a café con leche y mandioca, dice el cirujano. Respecto al Extraterreno, la encuesta callejera de Good Morning Cámara Uno esta mañana, demuestra que el populacho en busca de notoriedad no ceja en el esfuerzo por ver reflejadas sus innobles facciones asomando en la pantalla. Y para lograr sus fines aviesos, el noventa y cinco por ciento de los entrevistados asegura haber visto bultos luminosos que se menean dentro de sus inodoros en noches de cuarto menguante. ¡Atención! Desde el exterior nos llega el mensaje de nuestro Corresponsal Esteche. Adelante, Corresponsal Esteche. ¿Cómo? ¿Estériles eunucos circuncisos desfilan en señal de protesta por su condición? Véanlos, amigos, desfilan frente a las embajadas de los países cuya prensa escrita se haya atrevido a difundir las fotografías de Pedrito Rico a horcajadas sobre el bidet de un bodegón lusitano. ¿Qué más tiene, Corresponsal Esteche? En el concierto en honor a la memoria del agitador sindicalista Osiris Ravachol, el sonsonete impávido de Liberace y su pianola hace danzar a una zarigüeya y sus crías en la platea. Bien, Esteche. Adiós. Cuando nuestra flanuda secretaria se deje de practicar lagartijas debajo del jefe de porteros de la producción, tal vez se acerque a traernos el sobre que revelará la identidad del ganador del concurso semanal « ¿Quién no ha visto alguna vez a un albañil hurgando en sus juanetes en busca de sosiego?» Sólo basta con llenar un papel con sus datos, prestar atención a los aspavientos de un perturbado, introducir el papel en un sobre y enviarlo al canal. ¡Rápido secretaria! El ganador es ¡Elvis Oronja! A ver si está en casa. Disque, secretaria. Con el lápiz no, imbécil ¿es que no tiene dedos? Apúrese. Ahí contestan. Aló ¿con quién estoy hablando? ¿Eh? Disculpe, lo lamento. Vamos secretaria, que hay que elegir otro sobre porque la persona que me atendió me ha dado una noticia muy infeliz. El señor Elvis Oronja, verdadero ganador del concurso, estaba jugando con su nietito Tintín que era chiquitito como una ratita y se le cayó al piso y se le desnucó y ahora está frito y Elvis Oronja también porque parece que perdió la razón, y anduvo errante por Nuestra Principal Avenida para que todos lo viesen con muñecos de peluche que desnucaba sistemáticamente, emulando el acto de segar la existencia de su nietito que era chiquitito como una ratita. No podemos entregarle el premio, lo siento. El nuevo favorecido es… ¡Elvis Oronja! Basta, secretaria. ¿Sabía usted señor, sabía usted señora, que quince de cada treinta y seis armadillos criados en cautiverio son capaces de sobrevivir en los trópicos a una temperatura de quince grados bajo cero si se los atavía con albornoces de polietileno y sedalina? Pues bien, ya los veremos después de la tanda en nuestra sección de curiosidades del reino animal. ¡Atención! Acuso recibo de un telegrama enviado por un televidente, mecánico de profesión, que prefirió permanecer en el anonimato. Dice lo siguiente: «Estimado Nefé Yarará: Me enorgullezco de haber recibido de la producción de su programa Good Morning Cámara Uno, esta docena de llaves y tornos que me permiten desempgorjeo de bersaglieri cangueco cuando suadolín en grajeas y la cámara ocureta en ortijuelas de manicú ¿Temple gagahurdo es traqueti del mito del muladar de santos? Abrasiloto ñancul se marmolina acaracularfa, apóstol del fracasgo y la deferencia senile humugláceo yururute de matrás ¿urea coagulata saluna con la mano? Envíeme la respuesta, por favor. Saluda a usted atentamente: Un televidente agradecido» Ah, cuerno. Nunca falta quien se envuelve en imágenes abstractas sugerentes y pretende que quien lee caiga presa de un mesmerismo literario y se postre de admiración. Dejemos de lado al poeta. ¡Good Morning Cámara Uno! Y ahora silencio, paren de aplaudir, les ruego. Esto es muy serio. Lamentablemente debemos apelar por tercera vez consecutiva en el día de hoy a la solidaridad desinteresada del ciudadano corriente. Vuelve a tratarse de la señora Nula de Portoseco, que como ya saben tuvo la desgracia de quemarse con la estufa a queroseno al enchufarla al tomacorrientes de la pared, en el preciso instante en que se le derramó la gasolina, sin percatarse de que en realidad la estufa era de cuarzo. Quiso el infortunio que en ese momento le saltase encima una leña encendida provocándole terribles quemaduras en piernas, brazos y troncos. Así que por favor, a quienes haya conmovido este caso, nuestros colaboradores ya están recibiendo mantas y otros artículos de primera necesidad en la puerta del canal para la señora Nula de Portoseco. Y bien, ya se encuentra entre nosotros el director de la exitosa obra teatral «Motín en el Leprosario» que ya lleva seis años sin bajar de cartel. Adelante caballero ¿su nombre? Tome asiento. ¿Cómo le va? Me alegro, pero me hacen señas desde la dirección para que interrumpa el diálogo porque acá el tiempo escasea, así que retírese de inmediato o lo hago sacar a patadas por los guardias de seguridad. Así está mejor. Adiós. Atención, aplaudan, aplaudan: esto va dirigido a usted, señora, a usted que se desgarra las falanges en una orgía de jabón corrosivo con la única finalidad de blanquear las camisetas o los calcetines de su marido. A usted me dirijo. ¡Llegó Hipoclorito Gunga-Din! ¿Que no lo conoce? A la primera ama de casa que se presente aquí con el cupón Grillito, estoy dispuesto a canjearle el nuevo Gunga-Din biodegradable por diez paquetes del detergente que usa habitualmente. Vamos, apúrese señora. A recortar el cupón y venirse volando para acá. Y me ofrezco como garantía: si el Nuevo Gunga-Din no le da resultado me veré obligado a enfundarme en un traje de amianto e ir ardiendo por la calle mientras un séquito de perros hambrientos se cuelga de mis piernas. ¿Qué es lo que veo ahí en la tribuna? ¿Un sujeto que no cesa de girar sobre sus talones con el reloj pulsera a la altura del codo? ¿Acaso intenta imitar la pose subnormal de los participantes Tete Noir del Show de Don Cagarruto Ano Dañado? Guardias, sáquenlo. Aplausos. Se despiden también los niños de la Escuela Integrista. Aplausos, aplausos. Hasta siempre, niños. Y llegó el momento más esperado por todos. ¡Preguntas y respuestas Grillito! Participante número ocho, ¿está listo? ¿Me oye usted? Acomódese los auriculares, acomódeselos. Y ahí van las primeras veinticuatro preguntas: ¿Sus ojos huelen mal? ¿Nota que sus cabellos se desprenden, caen en la pileta y en su lugar crecen frutas secas? ¿Transpira cuando hunde la cabeza en la grasera? ¿Sus conductos auditivos se taponan espontáneamente con una materia parecida a una mucosidad? Al levantarse por las mañanas ¿orina usted por encima de su cabeza?¿Ocasionalmente sintió deseos equívocos con respecto a dos rebanadas de pan untadas con escabechina?¿Acaso nunca pensó que una porción de pastafrola adecuadamente perforada puede constituirse en un buen cobijo para acomodar su miembro viril erecto?¿Jamás tuvo acceso a una función de cine en donde el acomodador se desnuda en la oscuridad y defeca sobre las rodillas de todos los espectadores?¿Y sería capaz de creer que ese mismo acomodador, luego de haber evacuado sobre trescientas personas, aún tendría resto para continuar defecando en la taquilla? Recuerde su infancia: ¿sus padres lo azotaban a usted con ceniceros atados a la punta de un palo? Después de comer un asado, ¿lo obligaban a lamer los restos de grasa fría que quedaban adheridos a la parrilla y a bailar un charlestón sobre la misma parrilla con los zapatos de taco aguja de su madrastra? Durante los años escolares, ¿fue conminado por la profesora de historia a pararse frente a la estatua de alguien que usted ni siquiera conocía y a cantarle un lamento zulú mientras el director le atenazaba las narices con un cangrejo de plástico? Olvídese de la infancia. ¿Nunca se le ocurrió hacerse arrancar todos los dientes e implantarse en cambio patillas de lentes? ¿Es usted de los que creen que el viaje a la Luna nunca se realizó y que Neil Armstrong y sus amigos no fueron más que botellitas cubiertas de cebo de colores? Cuando se coloca un pañuelito sobresaliendo en el bolsillo del saco ¿lo hace por esnobismo o porque cuando fue niño tuvo una enfermedad que le dejó el esqueleto asimétrico y ahora quiere enderezarse? ¿Su familia se alegraría si usted se ahogase haciendo gárgaras con los cabellos que se esparcen por el suelo de las peluquerías? ¿Se animaría a inventar un lenguaje universal en el que la comunicación se limitase a expectorar de continuo? ¿Pensó alguna vez que su vida es como la de un perro al que le cercenaron las patas traseras y tiene que desplazarse con un carrito entre los transeúntes? ¿Bautizaría con el nombre Aracuán a uno de sus hijos? ¿Y Boñiga? Si enfermase de cáncer y le aplicasen radiaciones ¿disimularía la calvicie acomodándose un copete ámbar con la leyenda CÉLULA MUERTA? ¿Tiene sueños en los que debe meter la cabeza en un agujero redondo de una mampara para que los niños se diviertan tirándole réplicas de yeso de su propia cabeza? Si todavía existiese la esclavitud ¿tendría reparos en usar personas de tez oscura como soporte móvil para la mesa de su desayuno? ¡Tiempo! Perdió.

jean Gabriel tanachian, 2017, ilustraciones a cargo del autor

http://tuzut.wordpress.com

a|k|va| res: d|léonce|W.|lupette

2010-08-07T13:24:00.003-04:00

3:30, by Jeremías Maggi

2010-08-04T10:11:00.001-04:00

Suena el teléfono

Suena el teléfono, no atiendo. Tres horas mas tarde suena el teléfono, no atiendo. Se quien es y se que no me importa atenderlo, ni mucho menos escuchar su voz. Acá en el sillón se esta bien, corre una brisa fresca, aunque por momentos es media intermitente, como el tubo de neon a punto de quemarse que me ilumina. La pieza tiene un aspecto medio deforme bajo la luz del tubo, yo sigo tirado en el sillón y cada tanto escucho sonar el teléfono, suena como un nene pidiendo atención, berrinche, sonidos de lata, un auto que para en la esquina, alguien grita, todo eso sucede afuera, adentro, nada, solo el tubo intermitente y el teléfono berrinche, y yo, y yo tirado en el sillón mirando el techo, que es como mirar el cielo, siempre y cuando hayan pasado las horas suficientes para confundir un techo con un cielo. Me miro las manos como en si ellas buscase un código binario que me permita transportarme por el mundo como un ser nuevo, o tal vez, como un simple sistema informático, tal vez así, no tendría que escuchar el teléfono, ni ver el tubo intermitente, y ni siquiera confundir el techo con el cielo, o el cielo con el techo, cosa que es muy diferente, aunque suene parecido. Mi medico para estos casos, que suceden una vez cada tanto, aunque últimamente se han estado dando más seguidos, me receto Vicodrinal 200mg. una pastilla azul que hace que me prenda fuego y empiece a darme la cabeza contra la pared, creo, si mal no recuerdo, ya que hace unos cuantos meses que no la tomo, que caía desmayado a los veinte segundos de haberla ingerida, el resto era un sueño profundo que duraba unas cuantas horas. Ahora que hace un buen tiempo no la tomo me siento mucho mejor, en realidad es mejor confundir el techo con el cielo que andar dándose la cabeza como un idiota contra la pared por diez segundos. Ahora la luz se apaga, me quedo a oscuras, eternamente a oscuras. Afuera, en la esquina, creo, un auto ahora se detiene y alguien grita un nombre que no entiendo, alguien del otro lado o tal vez, simplemente al lado, le responde a los gritos, tampoco le entiendo, hace un buen tiempo que ya no entiendo en que habla la gente, no les entiendo las palabras, solo escucho distorsiones que vienen de afuera, como mucho, reconozco las frenadas de los autos. Mas tarde, mucho mas tarde, la luz vuelve a su estado normal, la oscuridad ya paso, la intermitencia vuelve y ahora suena el teléfono. Suena el teléfono y no atiendo, mejor es así, eso lo se, mejor es así.

Raro, de Xtian Rodríguez

2010-08-04T10:06:00.003-04:00

Cuando yo tenía 14 años empecé a estudiar inglés en una academia. Fue en esas clases que conocí a Roberto, que tenía mi misma edad. Yo todavía no era gay sino raro. Lo primero que le vi cuando se sentó al lado mío fueron las uñas sucias de grasa. Al terminar cruzamos al kiosco a comprar unos chicles. Resulta que el kiosquero lo jodía todo el tiempo con el “llavero”: el chico del llavero, qué levante debés tener con ese llavero, ¿lo lustrás para que brille?, mostrame el llavero, dale, mostrá, no te hagás el tímido. Roberto se bajo el cierre del pantalón y sacó una pija gigante que agarró por la base y sacudió.

Me hice amigo de él quizás porque era mi opuesto. Yo odiaba el oficio de panadero que mi viejo intentaba imponerme llevándome de prepo a la panadería. En cambio Roberto trabajaba ya en el taller mecánico del padre. No sólo le gustaba ese trabajo sino que quería superar a su padre, volverlo obsoleto. Con sólo 14 años decía saber más que él, ya tenía sus propios clientes, intuición para los negocios y tacto para el manejo del personal. Tenía las manos llenas de callos y de rayas oscuras de grasa. Olía, por abajo del desodorante, a grasa. Roberto se consideraba leído y refinado: estaba aprendiendo inglés, defendía el nazismo y ya se había hecho chupar la pija por un travesti.

Lo del travesti me lo contó en detalle. Cuando saqué la pija el travesti casi se desmaya, me contó. Era horrible pero la chupaba bárbaro. Me pidió que le avisara cuando me venía la leche pero yo igual le llené la boca. Yo fanfarroneaba a mi manera. Le contaba que había sacado puntaje perfecto en el examen de ingreso, que había entrado en tercer año de inglés directamente sin haber estudiado nunca y que me habían querido adelantar dos grados en la primaria porque “me aburría”. En la clase Roberto me hablaba al oído y en la calle me tomaba del hombro durante largos trechos. Una leve presión en el hombro me indicaba esquivar una baldosa floja o la cagada de un perro.

Empecé a ir a la casa de Roberto. La madre nos mandaba al “cuartito”, una especie de galponcito separado de la casa, cruzando el jardín, donde guardaban cachivaches. También había estantes con libros y revistas y una mesa con sillas. Hacíamos la tarea de inglés, tomábamos la leche con baybiscuits y después Roberto me mostraba sus revistas de la Segunda Guerra y trataba de convencerme de lo inteligente que había sido Hitler. Cada tanto se agarraba la pija a través del jean y decía “¿querés practicar la conjugación del verbo to be o la del verbo mi pija?” Yo me ponía colorado. Dejate de joder, boludo. O se levantaba para ir a buscar algo y de pronto lo sentía jadeando atrás mío y refregándome el bulto en el codo. Todo esto siguió durante varios meses.

Roberto empezó a salir con chicas y me las presentaba a todas. La primera cita era para hacerles el verso y besarlas y con suerte manosearlas un poco. La segunda era para presentármelas a mí. Tuvo muchas novias y todas desfilaron frente a mí en la heladería. Él me elogiaba frente a ellas como si fuera un Premio Nobel de Física. Hacía chistes de doble sentido, me guiñaba el ojo, las abrazaba de atrás y se las apoyaba. ¿Viste el culo que tiene?, preguntaba después. Esta se hace la difícil pero ya le metí el dedo en la concha. Estuve al palo todo el tiempo pero todavía no se deja. Me parece que me voy a hacer chupar la pija por el travesti.

Mi atracción por Roberto no era puramente sexual o al menos no lo era concientemente. Me atraía su fanfarronería y su despreocupación. Hacía lo que se le antojaba. Pero al mismo tiempo Roberto me pedía opinión y me hacía sentir que esa opinión era crucial. Con él al lado yo me agrandaba y decía cosas enigmáticas y grandilocuentes, la mayoría robadas de libros de Herman Hessee o de Richard Bach. Varios días después él las mencionaba tratando de aplicarlas a alguna situación particular.

Una tarde salimos de inglés, caminamos por la avenida y fuimos a tomar un helado. Después fuimos a mi casa. Nos tiramos en el piso de mi habitación a charlar. Me acuerdo que hacía frío y estaba la estufa prendida. Hacía poco que habían alfombrado mi habitación y yo raspaba la alfombra con la uña. Roberto me contó que sus compañeros de división ahora lo llamaban “manguera”.

No es para tanto, dije. Es grande pero tampoco manguera.

¿Te parece?, preguntó. Vení y tocala.

En esas situaciones yo siempre retrocedía pero esta vez no.

Dale, yo te la toco, pero me da vergüenza con la luz prendida. Esperá que apago.

Dale.

Me levanté y fui a ver dónde estaba mi mamá. Estaba en la cocina preparando la cena. Si me necesitaba pegaba el grito. Igual si venía a buscarme teníamos el aviso de dos puertas sucesivas que tenía que abrir. Cerré la puerta del living, después la de la habitación, apagué la luz y me senté al lado de Roberto. Le puse la mano en la pierna y se empezó a reír, nervioso. Subí lento hasta la ingle y le busqué el bulto.

Qué hijo de puta, dijo.

Tan grande no es, dije.

Se desprendió el pantalón y se bajó el cierre. Levantó un poco el culo del piso para bajárselo un poco más. Sentí los callos rugosos de sus dedos y después la pija dura a través de la tela.

Chupala, me dijo.

Le bajé el slip y me metí la pija en la boca. Pero enseguida escuché ruido de pasos en el living, pegué un salto y Roberto se bajó el buzo para taparse. Fui corriendo a prender la luz. Falsa alarma pero igual no seguimos.

¿No te gustan para nada las minas?, preguntó.

No, contesté. Nunca me gustaron.

Vos no estás enganchado conmigo, ¿no?

No, nada que ver.

Me preguntó si me gustaba alguien y le conté. Me encantaba un chico de tercer año, Ariel, del que me había hecho amigo. Roberto lo conocía porque jugaban a la pelota juntos en el club. Pero ese pibe nada que ver, dijo, a ese pibe la gustan las minas. Ya lo sé, dije, pero igual…

Me pasó varias veces en el secundario: me enamoraba de mis mejores amigos. Y me hacía amigo de los fanfarrones, de los que tenían todo el levante. De los que eran como yo, huía.

Durante los próximos siete años mi relación con Roberto siguió igual. Yo lo ayudaba con la tarea de inglés o matemáticas y decía cosas grandilocuentes que él repetía. Él me presentaba puntualmente a sus novias, me pedía consejos y me elogiaba delante de todo el mundo. A la rutina inicial se agregó que ahora le chupaba la pija un par de veces por semana.

En mi casa escondidos en el dormitorio, en la de él, en el cuartito o en el living mientras mirábamos televisión, o en su taller mecánico. Nos calentaba el riesgo de ser descubiertos. Me acuerdo de las noches de invierno cuando andábamos en su moto, redondos como globos adentro de nuestras camperas inflables, con el viento frío en los ojos. Yo lo abrazaba por la cintura, metía las manos por debajo de la campera y le manoseaba el bulto. Cuando se graduó de la moto al jeep se la chupé en el jeep. Después en su 128 o en su camioneta, igual que se la había chupado antes en el tren, en la vereda, en el baño de un bar o en una obra en construcción.

Cuando ahora me presentaba a sus novias les contaba que yo era gay. Una noche salí con él y una de sus novias a ver la película “Día de la Independencia” en el cine de Flores. Roberto se sentó en el medio de los dos. Se la pasó toda la película besando a su novia y haciéndose manosear la pija por mí. Cuando salimos fuimos al baño a mear. Con un gesto rápido me señaló una de las cabinas con inodoro y nos metimos ahí. Acabó a los pocos segundos y salió del baño mientras yo me mojaba la cara tratando de que me baje el colorado de la cara.

La mano que se afirma para rotar la manzana. El filo del cuchillo que entra, secciona la cáscara, se detiene a milímetros del interior de la pulpa y avanza en espiral: una sola tira continua que baja en el aire y se acomoda en el plato. Mi mamá me alcanza la manzana pelada desde el otro lado de la mesa. Yo la agarro, le clavo los dientes, desgarro, mastico, paladeo. La pulpa trae el olor de sus manos.
Esa fue mi primera obsesión: las cáscaras. No sólo la de las manzanas, sino también la corteza de los árboles, la cuerina del sofá cama, que lentamente raspaba con la uña, para que mi mamá no se diera cuenta hasta que se hacía un agujero. Meter el dedo ahí, buscando la goma espuma.
La cáscara, el lugar que separa una cosa de la otra, el lugar en el que algo empieza a ser otra cosa. El lugar que define el contacto y la barrera. Lamer ahí, punzar, raspar con la uña, entrar.
Las lastimaduras y las cascaritas, la sangre que coagula, que se pone oscura y áspera, pero a la noche, cuando me baño, se ablanda, con la yema del dedo la muevo apenas y vuelve. A los pocos días cuando ya se está convirtiendo otra vez en mi piel busco la entrada con la uña, levanto y arranco como cuando despego la fórmica naranja del borde de los cajones o cuando tironeo y quiebro la calcomanía del vidrio trasero del auto, agrietada por el sol, con un chasquido. Medirse con la cicatriz, lo definitivo.
Ahora me despierto en el medio de la noche y voy hacia la cocina. Meto la mano en el frío de la heladera y saco una manzana. La lavo en la canilla y me la llevo a la boca. Le clavo los dientes y bajo la luz fluorescente del tubo, la miro. En la pulpa hay líneas rojas, la sangre de mis encías, marcas, el comienzo de una escritura, de algo que todavía quiero decir.

Apofática & otros ensayos, Montserrat Alvarez

2010-07-27T14:29:00.002-04:00

IDIOTEZ, FILOSOFÍA, LIBERTAD

¿Decidimos amar como amamos, odiar como odiamos, pensar lo que pensamos, creer lo que creemos, actuar como actuamos, despreciar ciertas cosas, respetar otras, hacer lo que hacemos y, en círculo, decidir lo que decidimos? ¿Cuánto de lo que nos es más propio se arraiga en lo que nos es desconocido?
Todo desconcierta al idiota. Palabra cuyo sentido etimológico resume en sí al filósofo tanto como al imbécil. Su desconcierto indica la incertidumbre del terreno donde se asientan las firmes realidades en las que, sin dudar, se mueven con aplomo y eficacia los diestros. Indicarlo tal vez sea su función. Y, de tener la duda algún sentido, quizá sea el liberar de su certeza al diestro. Mas puede que para éste no se dé sin gran imperfección dicho sentido, y que sólo acepte lo que originalmente fue una duda una vez que ésta dé paso a una nueva certeza. Si la función del idiota fuera indicar el sitio de la duda, cabe que ésta, mientras no ha perdido su consistencia dudosa y su capacidad liberadora, sólo pueda tener para el mismo idiota algún sentido y solamente al idiota pueda dar su libertad.
El juego del idiota puede abarcarlo todo. Aquí ha hablado del honor. La libertad de su palabra está en que no pertenece al mundo de las cosas que saben bien los diestros. Puede suspenderlo y liberar de él a su imaginación.
Libertad: lo que suspende lo dado e imagina lo posible. La imaginación suspende todo en los espacios libres de la pura posibilidad.
Pero concluyamos de algún modo este específico juego del honor.

La vida es una espina que me hace cosquillas, CHINOY

2010-07-27T14:23:00.001-04:00

' A UNA RAZÓN. '

De no venir me apareció, con un te vas me abandonó.
Ella que jugaba sola el lugar me enseñó.
Voces de flor de vez en ves si la pillaba solo al revés.
Y aunque quita la demora siempre salió de pie.
De no irse nació la despedida, adelante la sed detrás de ti el agua,
hervida.
Si te enseño mi mano me pides la otra orilla, la vida es una espina
que me hace cosquillas, de no venir me atravesó como un gorrión que
se enjauló.
La hora se hace matona si esta misma llegó,
La ví pasar como se fue, no hablamos pero bailó ballet.
Deja un paso en la memoria por si no te vuelvo a ver,
De no irse nació la despedida a mi espalda un aplauso más allá la caída,
Remolinos de abrazos llantos tras bambalinas,
La vida es una espina que me hace cosquillas,
De no irse nació la despedida una estrella fugaz queda atrás la cortina
Si no llegas jamás dale la bienvenida,
La vida es una espina que me hace cosquillas,
A dónde llevas con quién me voy
A dónde llevas con quién me voy
A dónde llevas con quién me voy.

Llevo heridas, by Cristina Chain

2010-07-27T14:20:00.002-04:00

Llevo heridas

Llevo heridas de guerra Olores Castillos abandonados Barcos y óxidos Piedras en los ojos
Diamantes que muestran colores en descomposición
Cada mañana una palabra sin aliento
y tus brazos decapitados.

Llevo heridas en los ojos Barcos de Guerra Óxidos en los brazos
que caen al fondo del mar
Palabras decapitadas Colgando de tus brazos Diamantes y arco iris
Mañanas en descomposición
Abandonadas piedras
oxidadas.

Antes del principio, by Majo Echenique

2010-07-27T14:14:00.002-04:00

El jacarandá dejado kilómetros atrás pone su luz en escena. Así como mueren los ahogados, hombre repasa en sentido inverso los acontecimientos de su propia historia.
Recuerda atajos que ha tomado, canciones que no ha escrito, sueños que aún no ocurrieron; viene a su memoria la falda que llevaba la mujer cuyo nombre sabrá en instantes.
Su olfato meramente intransitivo le devuelve pálidas fragancias de los primeros días de la creación -indóciles a cualquier predicado- y del plan que lo ha hecho nacer. Difusas le vienen imágenes del miércoles de su nacimiento, y más lejos, de su vida en el agua, y más allá, del antes de este principio…
El viento sur llega de parte de la misma mañana para soplarle en los ojos y devolverlo a la vida que lo hospeda.
Hombre pide con los labios una mañana en el mar. Y por una complacencia que no sólo tiene que ver con él, manos le escriben un conjuro.

OROSCOPO, by Santi Ney Marquez

2010-07-27T14:08:00.003-04:00

7 de junio de 2017

Acabo de crear una máquina compuesta de órganos que liban todo de
nada de itinerancia de algunas todoss los complejos de la acción. Fue
la forma que encontré de frenar a la pedagogía. El eje, o el punto de
partida son las matemáticas. Podría salir todo de itinerancia de
cuerpitos teóricos redactados grupalmente entre partes de los
participantes que deseen juntarse. La horizontalidad es una cosa
difícil y es bastante excluyente, ya que hay personas muy talentosas
en las pistas de baile que no pueden no desear convertirse en caldo
astrológico, este mal aqueja más que itinerancia de todo a los
pedagogos. Una idea puede ser redactar toda la forma de lo que estoy
intuyendo y mandarla al Este Mismo para que ahí se forme un
colectivo que haga lo que me imagino que querríamos hacer todos.
Eso sería mucho menos placentero y no duraría más que veinte
minutos aquí. He trabajado en grupos donde nunca se habló de
crema, crema, crema, y esto era una manera de que prevaleciera
algún pedagogo escondido en los baños por el eufemismo y lo seudo
casual o seudo flexible, es más, ese es el viejo truco de 2017 para
quedarse con el centro del provisional universo compuesto por
espacio, es decir con basura y poca, jamás mencionarlo. Es por eso
que podría ser sano crear un órgano de mutilación para Árboles de
Goce, que esté por fuera de las tareas específicas, y grupos o
departamentos para cada disciplina o para grupos de disciplinas.
Cada grupo tiene todas las libertades pensables. Y el órgano
interdisciplinario también puede inyectarse como grupo, como
unidad teórica o lo que sea en donde se le ocurra y cada individuo
puede estar donde quiera. Será repudiado, eso sí, el flujo desleal de
información hacia fuera de la organización. Por flujo desleal entiendo
el utilizar esta organización como medio para alcanzar restos o
sedimentos del Goce. El placer está aquí, no en cualquier de-culto
lado donde los hallazgos o creaciones que aquí surjan sean bruñidos.